miércoles, 26 de mayo de 2010

Zapatazo a la izquierda

El Presidente del Gobierno de ¡ESPAÑA! (¡arrr!) le han puesto las pilas del neoliberalismo. Un día le llama Obama y le canta las cuarenta. Al siguiente, El FMI, que suena como al FBI de la economía, le canta las cincuenta y empieza a hacer ajustes (que ni son los justos ni justos). Lo peligroso de la "izquierdita" del Partido Español (porque ya de Obrero y Socialista le queda poco o nada), es que se disfraza de progresismo frente a la derechona del PP, pero actúa como ella, eso si, poniéndose el disfraz del gasto social y del apoyo a los más desfavorecidos.

Lo cierto es que esta crisis deja a las claras algunas cosas que yo ya tenía claro, pero que algunos se niegan a aceptar: los gobiernos cada vez deciden menos y son los grandes capitales los que manejan el mundo, esos tapados que disfrutan de yates, de casa de ricos que de vez en cuando enseñan en televisón para que a muchos se les pongan los dientes largos o se cabreen mucho como yo. Gente que ahora va diciendo que la crisis la sufren ellos más que nadie porque no van a poder mantener el mismo nivel de vida que tenían. ¡Hay que tener jeta!. Y diréis que acabo de decir una obviedad. Pues si, mira, como la mayoría de las cosas que escribo.

El Presidente del Gobierno ha decidido recortar a los funcionarios hasta un 7% del sueldo. Mira si la cosa estará mal que en otras crisis la medida más drástica había sido una congelación de sueldos, ¡pero una bajada!... Esto viene bien y en el fondo me alegro para que algunos que estaban tan tranquilos y tan insolidariamente yendo a su trabajo pensando en que la cosa estaba mal, pero ellos seguían cobrando lo mismo, aquellos que en alguna ocasión desde posiciones "progresistas" (o no tanto), les había oído decir que esto de la crisis era algo creado por los grandes poderes económicos y que pasaría pronto, se les abran los ojos para darse cuenta que huele igual la mierda azul que la rosa de la "izquierdita".

Ahora el "zapatazo a la izquierda" sitúa al PSOE en la derecha más absoluta. Digo esto para quienes siguen confiando en que con ellos siempre sería mejor que con los derechones. El hombre quiere ahora suavizar el discurso diciendo que va a subir los impuestos a los que más tienen y yo me lo creo. ¿Sabes por qué, querido "izquierdito" que me lees?. Pues porque los poderosos, los que aglutinan la mayor parte del capital y las riquezas acumuladas durante años a costa de los trabajadores de este país, tienen sus fortunas invertidas en las famosas Sicav, Sociedades Anónimas que tributan tan sólo un 1% en vez de un 35% o más que les corresponde. Así los ricos cada vez más ricos y, como dice la canción, más "hijoputas". Por cierto, el listado de todos ellos por si alguien piensa que no existen podéis verlo en http://www.bolsasymercados.es/mab/esp/empresas/empresasSICAV_.htm. A lo peor hasta algún nombrecillo os suena.

Ahora los funcionarios se cabean. Mi madre lo está y mucho y fue el otro día a tirarle huevos a la fachada de la Delegación del Gobierno de Madrid y aproveché para recordarle "mis tiradas de huevos" que fueron tan duramente criticadas por ella: "tu vois maman, voici le pavés". Ahora cobrará unos 150 euros menos y claro, dice que tiene que recortarse de algunas cosas porque sino no llegamos a fin de mes. O sea, que seguramente el resto de funcionarios está pensando lo mismo y probablemente el consumo caerá y entraremos de nuevo en recesión o inflación o deflación que tanto palabro ya marea, pero seguro que nada bueno. Bravo, Sr. Presidente, está usted terminando de cavar su tumba política. Ahora vendrá el otro y apretará las tuercas todavía más, se doblegará igual a las exigencias de la mafia del FMI y la crisis la seguirá sufriendo la clase trabajadora, los funcionarios y los pensionistas, esos que está pensando en echarle la papeleta a Marianito.

Y ahora que alguien me explique por qué el "demonio" de Hugo Chaves se pasa por el "arco de sus vergüenzas" las exigencias del FMI y de la banca y no pasa nada. No queríais "zapateros", pues hale, ahora a "tocarse la ceja" pero de preocupación. Y a ver si empezamos a darnos cuenta del cuento de Europa, del Euro y de las buenas palabras que esconden otras intenciones más oscuras. Igual os da por tirar de hemeroteca y ver los tirulares de hace 15 años cuando se hablaba de "Mastrich" y se tildaba a aquellos de agoreros y de estar en contra del progreso. ¡Toma progreso!. Y mira tú, que me pongo "malafolla" y os digo que esto no ha hecho más que empezar. Y la peña sin ver alternativas, que las hay y con dos cojones. ¿O no?.

Regreso al pasado

Después de contemplar la Atalaya y el Castillo desde la autovía, esa estampa que desde lejos te reclama diciéndote como un voz de dentro "ya estás en el pueblo", me bajo todo cargado con la maleta y la mochila y emprendo el camino para la casa de mi tia Manoli cuando al doblar una esquina, ¡zasca! en toda la boca me topo de bruces con el ama de casa mejor pagada de Cieza, la concejala de agricultura y ganaderia, anteriormente edil de "potroloco", acompañada por Ton-toñeta (que no es un insulto sino que cuando veo a esta mujer tartajeo hasta al escribir) que sigue luciendo el amarillo hasta en el paraguas. Y claro, pienso, "¡joder Keko, empieza esto bien!".

La misma suciedad en las calles, escultura patrocinada por una caja de ahorros que te quedas mirando dando vueltas a la rotonda pensando "keko-ño-esesto"; un parking con un cartel de completo como si estuviera repleto de coches, pero cerrado a cal y canto o a hormigón y cucarachas, seguramente rezumando humedad por algunos poros; palmeras "guasintonas" que no darán sombra en verano encarceladas en "parterres" para que las raices no perforen la cubierta del aparcamiento subterráneo, seguramente pensando (si es que las palmeras piensan, porque los palmeros "rosieros" ya sabemos que de pensar poco) que el "tente de colorines" ya se encargará de dar buena sombra a ancianitos. Y en esa horas, concierto de pitorradas en la Gran Vía porque alguien intenta meter el coche en donde no cabe y ha formado cola, mientras un municipal apura la tinta del "boli" poniéndole una "receta" a un tipo que, con los intermitentes puestos, ha estacionado en una acera seguramente desesperado por buscar aparcamiento. Igual se estaba meando "pata abajo" y le dio asco el hacerlo en el "mierdacan" del Jardín de la Cárcel en el que se huele a basura y a mierda de todo tipo porque los contenedores soterrados están a rebosar y ya no se puede meter más bolsas.

-"¡Nene, hijo, criaturica qué delgado te has quedado!", mi tía Manoli que me saca de la estupefacción porque sin darme cuenta he llegado a la puerta de su casa, "es que no te daban bien de comer por allí arriba que te veo pálido y desmejorao".

- No chacha, es que me he paseado por medio pueblo y ya ves como me he quedado de la impresión.

- Anda hijo, quítate las bambas antes de entrar.

Yo siempre he tenido a mi tía Manoli por una persona limpia donde las haya, pero lo de descalzarse para entrar en su casa era nuevo, hasta que al quitarme la primera contemplé la mierda de perro pegada a la suela de la zapatilla derecha y luego, el chicle pegajoso en la suela de la otra. Vamos, que ya debía tener la cara amarillo limón y estuve a punto de subirme al Paseo, al "potódromo" del hueso de oliva a echar el resto, pero mi tía Manoli ya me salía con una infusión hecha con "manzanilla del campo" que ella afirma que es infinitamente mejor que la de bosita.

Me senté en la entrañable mesa de camilla donde se estudia como en ningún sitio del mundo, y estuve a punto de decir aquello de "qué, ¿cómo van las cosas por el pueblo"?, pero sinceramente no tenía ganas de que me atiborraran de manzanillas y empezaba a oler el guiso que provenía de la cocina; por nada del mundo me lo quería perder, que mi tía Manoli cocina como nadie, como todas nuestras madres, tías, abuelas...

Y así, sentado mirando al infinito, me quedé un rato mientras me preguntaba qué había cambiado en todo este tiempo de ausencias. Nada. Bravo D. Antonio, en las próximas haré campaña para que no le voten y le boten de una puñetera vez de la poltrona, por inepto. A usted y a la "familia Monster" que le acompaña, nuera incluída, a ver si hartos de quitarnos las mierdas de perro de la suela de los zapatos, de dar bocinazos por el caos del tráfico y cansados de hacer cola en la oficina de empleo, abrimos los ojos y despertamos del "sueño dogmático", como Kant y de una vez por todas somos capaces de pensar por nosotros mismos sin que nadie nos guie en la campaña electoral, de nuevo, al despropósito. ¡Joder!, que me dan ganas de denunciarle por delito de lesa humanidad, que casi me cuesta la vida volver al pueblo. ¡Qué mal cuerpo se me ha quedado, D. Antonio, qué mal cuerpo!.

"De orgasmus"

¡Holaaaaaaaaaaa!. ¡Vivo!. Pues si, mis queridos admiradores y detractores, sigo vivo. ¡Cuánto tiempo, ¿no?!. Lo que ocurre es que he estado de "orgasmus", vamos esa beca que te permite irte lejos muy lejos y allí correr mundo y caminos nunca imaginados y encima, con mucha suerte, conseguí un currito y claro me lié mucho entre "orgasmus", "erasmus" y "trabajus" y os he abandonado y mira que hacía yo por intentar escribir, pero nada, sin tiempo y me llegaban correos desde la redacción diciendome "Keko que lo de Bastamayo" lleva ya "nosecuantos" meses... y yo, pues, casi con vergüenza, que aunque penséis que no, tengo mucha.

¡Y mira que ha habido "movidas" para hacer abarruntos!, pero es que no es lo mismo estar en Cieza de vez en cuando que tener que hablar de las "cosas del pueblo" mirándolas desde 3000 Km de distancia. Total, que para los que me odian o me aman, comunico que se me ha acabado el trabajo, vuelvo a Madríd-Cieza-Madrid, eso sí, con la intención de acabar con las asignaturas que me quedan, y vuelvo, probablemente fallaré alguna semana, pero ¡vuelvo!.

¡Uf!, no sé por donde empezar. Vamos que estoy seco, así es que esta semana le dedico mis "bilis" al impresentable que destrozó la bandera Republicana de la Atalaya que colocaron hace unas semanas. ¡Manda huevos!, que diría Federico "Trullo", yo allí todo emocionado, mirando la nieve de las estepas mientras sonaba el Himno del Riego y pensando "pa una cosa buena que hay en el pueblo y no la puedo ver, así, en vivo y en directo". Y luego, a las horas, llegó el "costurero facha" y le quita el hilbán a la morada. ¡Venga hombre!, para algo tenía que servir las clases de "hogar" que daban en la Sección Femenina y en el Instituto Laboral, que me lo ha contado mi tía Manoli, que hasta hacían los patucos para cuando fueran buenas madres del régimen.

Y aún así tengo yo mis dudas que la cosa fuera a mala baba, porque concidiendo con esas fiestas tan "históricas" de la invasión, me da a mi que el tal Cristóforo Ferrorum (se acuerdan del bestiario, ¿no?), co-concejal de turismo, mandó a alguien a subir para que bajara el trozo de morado de la bandera porque le faltaba tela para el blasón de la kábila de los "abejarrucos", porque esos engalanamientos tan bien sufragados por los bolsillos de todos no podían tener ni un mal detalle, tan decoradas las calles, con sus luminarias y su dorados en los desfiles, deslumbrante todo, reluciente, bandeando los cofrades-moros y cofrades-cristianos de un lado a otro de la calle, no se sabe bien si por el ritmo de la música o de la cerveza. Que con esto de la cerveza me da a mi que está al caer una nueva fiesta, como la de los alemanes, y así tenemos moros y cristianos cerveceros, semana santa cervecera, escupitajos de hueso cerveceros, "rosío" cervecero y cervecera cervecera y todos a potar, que para eso ya mandamos a los municipales a poner multas por botellón los fines de semana. Claro, así sacamos luego para pagar las otras fiestas.

Luego me chocó la foto del "Pardo" en la bandera con todos sus años. ¡Coñe D. Jose Luis que es usted embajador!, guarde las formas y en cualquier caso, defínase como "monarquicano". Y así unos suben a sudores a rendir homenaje a la II República y otros a salir en al foto que es lo que se les da bien. Pero el silencio se reserva para el familiar de Paco Morcillo, luchador antifranquista, encarcelado 17 años durante la dictadura que salió para morir sin más pena que gloria. Aquel familiar subió a besar la bandera en recuerdo de su tío. Y es que como en todas las fiestas, hay quien se moja y hay quien moja; hay quien se arriesga por convicciones y quien se luce por el riesgo de los demás. Y no todos los sudores tienen el mismo valor, ¿o si?.

Y allí estuvo la bandera, descosida por el odio de aquellos que se empeñan en decir que lo que se sienten republicanos sólo prentenden abrir heridas y sembrar la ira de las dos Españas. Y me prgunto yo, ¿no es una evidencia que "el sastrecillo valiente" que arracó la morada va cargado de rencores, iras y odios?. ¿La existencia de estos recelos hacia la defensa del olvido y la desmemoria no es una prueba más de que las heridas están abiertas?. Y así estuvo, medio constitucional, medio republicana, sin ser ni lo uno ni lo otro, como muestra de que las dos Españas todavía existen por la Gracia de Dios y de Franco (y ya de paso, de Juanito, el monarca "demócrata" del 23 F)

Y mientras, uno se pilla el "interrail" y termina visitando Mathaussen, con todos los archivos de los presos, nombre a nombre, con fecha y causa del fallecimiento. Listas y listas de exterminados por la intolerancia fascista. Los familiares de éstos recibieron incluso indemnizaciones del Gobierno alemán. Y hablas con "orgasmus" alemanes y agachan la cabeza diciéndote algo así como "Alemanía fue la vergüenza de Europa". Y miras un telediario y te dan la noticia del proceso a Videla en Argentiana a donde se extraditan pilotos de los aviones de la muerte, mientras aquí, todavía arrancamos un trozo de bandera y se proclama la legitimidad de la famosa Ley de Amnistía que hace que un juez que pretende reabrir casos de asesinos sea tratado como un "terrorista judicial". Ver para creer. Pero bueno, mientras tengamos cerveza, "abejarrucos", costureros y descosidos, hermandades "rosieras" y olivas para escupir, que le den por culo a los muertos con el craneo perforado por una bala fascista. A fin de cuenta, salvaron a España de la hordas marxistas y de paso le dieron la fórmula a los alemanes para que arrasaran durante cinco años las democracias europeas.

Bueno, que se me ha ido la pinza (seguramente). Y el viernes vuelvo a Cieza a ver que se cuece en los corrillos. A ver que otra Cieza me encuentro, porque eso sí, cada vez que bajo se me aparece más espesa, aceitosa, sucia...

BasTa-mayo

Después de meses sin sufrir Cieza, me doy cuenta que aunque te vayas a la China todo sigue igual. Lo que no entiendo es como la trupe apoltronada tiene la cara de piedra para soltar las trolas así con tan poca discreción. Y me refiero con esto a las declaraciones de D. Antonio al respecto de las Casas del Disco, incluídas en el eterno Plan general requeteaprobado desde hace tres años (por lo menos), pero a falta de una cosillas desde la misma época, pongamos como fecha de inicio aquel bochornoso día en que, a menos de seis horas para el fin de la campaña electoral municipal, a nuestro dirigente mayor de la Villa le dio por convocar un Pleno para su aprobación, con una cohorte de barrigudos que se frotaban las manos pensando que los billetes les iban a salir por las narices cuando estornudaran. Ahora parece que están más calmados, algunos y otros más arruinados. En cualquier caso nunca peor que los más de 3.000 parados que tiene Cieza, que no está mal la cosa para un pueblo con poco más de 15.000 habitantes con edad de trabajar.

Bueno, a lo que vamos. En aquella primera aprobación (luego se han hecho trecientas más), ya se decía que las Casas del Disco podrían ser pasto de las excavadoras para construir lo que cualquier especulador de turno le diera la gana. Lo mejor de todo es que después que sus moradores se cabrearan y pusieran pancartas, D. Antonio se las vio venir y, como buen democrata, escucho los gritos de aquellos que querían conservar sus viviendas, eso si, después de dos años llamando a la puerta sin que el Alcalde-Presidente les escuchara ni les hiciera pijo-caso. El último recurso es el pataleo, recurrir a la Oposición y a la prensa y entonces es cuando las cosas se mueven. Ese gran sentido de la sensibilidad es el que le ha hecho a Tamayo salir ahora con sus descaradas declaraciones diciendo que él nunca pretendía que las casas del Disco desaparecieran sino que ha sido firme defensor de su conservación desde la aprobación nº 297 de las trecientas que lleva firmadas. Lo mejor de todo es que la culpa la tiene la Oposición, como siempre, esa envenenadora que le lleva a los juzgados, le saca los vertederos ilegales a relucir, le denuncia la mala gestión y las subvenciones que tiene que devolver (con intereses). En fin, esa panda de pendejos que representan a unos cuantos ciezanos que empiezan a decirle ¡BASTa-Mayo!, que nos tienes hartos.

La otra perla cultivada de la semana es Toñeta. El otro día me partía el culo de risa con un colega que tartajea y que al referirse a ella siempre se atranca y la llama Tooooooooooon-toñeta. Para esta concejal que se embolsa una pasta gansa al mes que para si quisieran la mitad, algunos de los tres mil parados, la Feria ha sido un exitazo. Al margen de valoraciones, lo que no me explico es que coño ha hecho ella porque a ver: El hueso de oliva que lo organiza los "mosquiteros" y su asociación; la exaltación huertana y el arroz y pollo los "Ferrorrum" y su asociación; Los rosieros que organizan el sarao flamenco ese de la Esquina del Convento; La Zarzuela, la Hermandad de san Juan; los autos locos, Los Dormis...¡Joder! ¿y que organiza el Ayuntamiento?. ¿Incendios de palmeras?. ¿El tio de "la pitarra"?, ¿Un concierto sin gastarse un duro de grupos de música ciezanos?. Pues digo yo que no estaría mal que por lo menos Toooooooooon-toñeta, como la llama mi amigo tartaja, se ganara el sueldo y dejara de meter "la gamba". A otros por falta de productividad, los echan a la calle.... y van tres mil cien.

"Érasmus" pocos y parió la abuela.

¡¡He vuelto!!!. No, queridos detractores y escasos admiradores (y admiradoras), no he desaparecido. La boda de mi "Paqui" me dejó tan sonado que decidí tomarme un respiro, poner tierra de por medio y marcharme lejos, muy lejos solicitando una beca Erasmus donde curar mis heridas de amor incondicional. No diré dónde que las listas de becarios son públicas y algún obseso es capaz de ponerse a rebuscar para ver si me "pesca in fraganti" como suele hacer el concejal de "inseguridad ciudadana y contraterrorismo antitaurino". Luego cuando volví me he dedicado a estudiar para ver si de una vez hago algo útil en la vida y ponerme al día en las que me quedan para tener el título de parado universitario. Menos mal que la "cosa boloñesa" no me ha rozado de milagro y no tendré que pagarme masters y cursos de postgrado.

En este tiempo he seguido desde el frío lo que pasaba en el pueblo, pero sin la referencia directa de mi ir y venir de Madrid a Cieza, las pavadas de mi hermana y sobre todo el testimonio de mi tia Manoli que se empapa el telered, me resultaba dificil escribir todas las semanas. He podido vivir algunos días de feria ( no sé si decir de Fiera), porque menudas fiesta ¿eh?. ¡Qué triste!. Hasta los "bárbaros del norte" se lo montan mejor, os lo juro. Pero parece que tenemos la exclusiva de la fiesta, aunque sea de charanga y pandereta, como de costumbre.

En todo este tiempo me he perdido lo mejor desde que empecé a escribir aquí. Sin precedentes la "feria del marisco" que me han contado que era gratis de 15:30 a 16:30, vamos, sin duda, la mejor hora paro zamparse unos percebes o un par de ostras, joder con un buen café, como Dios manda. Por no hablar del despliegue de medios, todo así en plan rústico-cutre, rememorando el estilo retro de nuestra concejala estrella, Toñeta. Ahora la llaman de otra manera, pero me guardo "el mote" que seguro que me lleva delante del juez. Luego parece que los "baristas" se cabrearon y se sacaran de la manga la ruta de la tapa, vamos como si en este pueblo hubiera que promocionar el ir por los bares y tomarse una sopadas de pipirrana. En cualquier caso la medida sin duda favorece la crisis porque me cuentan que la lista de parados sigue creciendo.

Otra que me ha chocado es que el Plan General ha vuelto igual que estaba, es decir, con algunos pequeños detalles que se solventan y pasan a estar, de nuevo, en "casi-aprobado" que diria el bueno de nuestro Alcalde. Y así llevamos la ostia de años y mientras nos dedicamos a reventar arbolicos y a cambiar aceras que estaban bien, por lo visto con el "noble" propósito de quitar aparcamientos para ver si de una puñetera vez los ciezanicos pasan por el aro de comprar una plaza de garaje en el macroaparcamiento de la Avenida de Italia, que luego pasa lo que pasa, viene una pedrada como la de agosto y todos los coches llenos de agujericos.

Otra buena es la del "Muro" que han decidido "restaurar", no sólo arquitectónicamente, sino también históricamente porque me cuentan que pretenden poner una cruz, así grandota, para que si "vienen moros" sepan que ante todo, esta es una villa cristiana y que no nos van a matar más por "pasar la puente", aunque algunos ya se han encargado de rememorar la derrota cristiana ante los moros de Granada. ¡Vamos al revés del mundo!. Así alimentamos nuestra Historia: Cieza, la desdichada, famosa por dejar en tierras andaluzas el palabro, "ciezo" que viene a utilizarse como sinónimo de gafe, persona desafortunada, perdularios y perdidos que es como andamos desde hace cinco siglos. Así que como hay quien se agarra a un clavo ardiendo, nos construimos una cruz para darle en las narices a Zapatero que ha tomado la manía de quitar crucifijos de las aulas. Los curas y las clases de religión no. Aquí hacemos laicas las paredes, vamos, todo fachada y maquillaje.

Bueno y prometo (mis promesas valen lo mismo que las inumerables firmas de Tamayo en las hojas del Plan General) que de regreso de mi periplo "erásmico" volveré a escribir cada semana, a ver si me animo que ando cada día más descolocado y que razones para volver al pueblo me quedan pocas después de la "boda de Estado" de mi Paqui. Por cierto, me cuentan que se ha quitado el rubio de bote y que ahora luce melena natural. Es que no quiero ni verla. Todo este tiempo congelándome el corazón para que me dé de nuevo el pálpito. ¡Coño!, como el día del "castillo" que un poco más y me da un infarto viendo las plameras arder. ¡Joder!, si es que estamos en manos de gente que debe desayunarse unos "tranquimazines", vamos que se ve que lo de "Cieza la desdichada" lo llevan tan dentro que nada les sale bien. Esperemos que la cruz del muro no se caiga un día de estos y en plenas fiestas "moras" caiga un pedrusco y le dé a alguien en la testa. Todo es posible. Ya sabéis.... "Érase una vez que se era...". De sainete el pueblo este.

Y para los incrédulos de mi ausencia, la prueba gráfica de que allí dejé mi huella.

El corazón partío (crónica rosa de un amor platónico)

Estaba cantado: mi Paqui se ha casado y me ha terminado de romper el corazón. Fue la semana pasada, así es que estará disfrutando del viaje de novios, seguramente por tierras lejanas, con su amor que según me cuentan se llama Borja-Mari.

Paqui es especial, ¿a que si?. Yo sé que no tenía nada que hacer con ella, pero os juro que lo intenté, no mucho, porque no quería yo levantarle al novio, pobre, pero si que le tiré los tejos en un par de ocasiones. La verdad es que pasó de mi, pero si en ese momento le digo, cielo, que soy el Keko, seguramente las cosas hubieran sido de otra manera. De todas maneras el amor es canalla, muy canalla y visto lo visto, no me hubiera yo atrevido a mucho porque mira como ha terminado Borja-Mari: casado y muy casado.

Me cuentan que la boda fue de las de tirar la casa por la ventana. Hombre, no ha llegado a ser boda de Estado como la de la hija de "Ansar", pero al menos ha tenido la calificación de Municipal, que a eso no llega todo el mundo de este pueblo. Invitados a miles, buen convite, las chicas de corto con pamela o tocadas, ojo, no porque las manosearan sino porque tenían que llevar algo que no se muy bien qué es pero que se llama tocado. Ellos de traje y corbata, sin pamela ni tocado, aunque me imagino que podrían ir algo tocados o que tocados terminarían después de ágape.

Mi Paqui, lo siento Borja-Mari, pero sigue siendo platónicamente mía, iba clasicona, llenado y rellenando un vestido color hueso con escote "palabra de honor" según mi chacha Manoli, que eso de palabra de honor suena como muy serio, pero en realidad es bastante atrevido. Lucía mantilla transparente con encajes desde la cabellera, peinada con tupé Elvis Presley, bajando por los hombros y callendo por la espalda... ¡ains!, quién fuera mantilla.

Me han contado que el ramo, de rosas blancas, arreglado en verde y rosa barbie se estampó contra el suelo cuando lo tiró hacia atrás. Algún capullo estará pensando que fue debido a una disputa entre concejalas del PP, porque mi Paqui que le desea todo lo bueno del mundo a sus compañeras de escaño lo lanzó hacia esa zona para a ver si había suerte, pero nada, ni con esas, se estampó en toda la acera, asi que no tendremos otra boda municipal en unos años.

Yo a Borja-Mari le deseo lo mejor... tiene suerte el pillín, pero, lo siento, estoy celoso, en parte, eso sí, porque seguramente no habría encajado en todo este boato al que me consta no acudieron demasiadas autoridades regionales, vamos ni Tony Blair, no Obama, a pesar de que Teo lo intentó cuando estuvo en "guasinton". Pero eso sí, hubieramos sido muy felices y comiendo perdices y gambas y viendo a nuestras amigas empameladas de corto y a nuestros amigos encorbatados de largo. Además hubiera sido un boda de fraternidad política, con todas las gaviotillas peperas y mis coleguillas rojos, todos a una, unidos como aquel lazo que Paqui lució el día de la toma de posesión. Y es que esta mujer vale un potosí y merecía una boda así, a pesar de las crisis y tal, que no nos engañemos: hay crisis en todas partes menos aquí, que ya lo dijo Toñeta, que de paro nada de nada; es todo un invento de la izquierda rancia ésta que odia Cieza y sus grandes eventos.

Así que, aún con la boca pequeña, felicidades, Paqui, cielo.... me has partío el corazón en dos. Y tu Borja-Mari, pórtate como esta chica se merece, te estaré vigilando. Apeasdumbrado siempre vuestro...¡snif!, no he podido controlar esta lágrima.