La caverna del estudiante

Lo peor de la Navidad es que hay que empezar a darle duro a los libros, así que con pocas ganas uno empieza a hacerse a la idea de que los exámenes están a la vuelta de Reyes. Como en casa de mi tía Manoli las Navidades se viven intensamente y no hay quién tenga un minuto de silencio, me dispongo a realizar un nuevo intento con la sala de estudio municipal. Al llegar a la puerta me la encuentro "chapada" con un candado y me pregunto quién será el desocupado que en estos días no viene a estudiar. Cuando ya me disponía a irme de vuelta al tumulto de casa de mi tía, me encuentro a un tipo con libros debajo de brazo que iba con buenas intenciones a utilizar ese espacio, se supone que público, a desparramarse con los folios en una de esas sillas que te dejan paralítico. Con un gesto me dice "habrá que irse a la otra" lo que me causa una agradable sorpresa porque desconocía que había una segunda sala de estudio.

Como no tenía ni idea de la ubicación, seguí los pasos cansinos del intrepido compañero-estudiante que me llevó al casco antiguo mientras me preguntaba si la nueva sala de estudios estaba cerca del Maripinar. No fuimos tan lejos, pero casi.

Llegamos a una puerta de esas metálicas parecidas a las de un almacén mientras pensaba que iba a tener que retirar las aviesas palabras que, a veces, he tenido hacia el avejado concejal de juventud, cuando tras pasar la puerta y una segunda puerta entramos a una especie de caverna oscura, húmeda, sin ventilación y con la única iluminación de unos tubos fluorescentes. Tuve la desgracia de ocupar el único sitio que quedaba libre entendiendo enseguida por qué nadie se sentaba allí: el tubo fluorescente debía tener mal el cebador y se encendía y apagaba constantemente produciendo unos destellos parecidos a los de un "pokemon" que, según tengo entendido, provocan desajustes neuronales capaces de producir crisis epilépticas. En cualquier caso la epilepsia ya la tenía encima de ver el bochornoso espectáculo de una caverna-sala-de-estudio.

Mal que bien conseguí con unos golpes que el tubo se mantuviera con luz más o menos estable y me dispuse a no perder más tiempo y ya que estaba allí, aprovechar un par de horas de estudio. Sin pasar ni cinco minutos suena el primer movil de uno que, supongo, intentaba estudiar y que para no molestar más se levanta y sale por la primera de las puertas que misteriosamente permanecía abierta. Al salir oigo detrás mio un "¡ostias, ostias, la puerta! que hace que el tipo que estaba más cerca de ella se levante y la sujete para que no se cierre. Lo bueno estaba por llegar cuando el tipo que había salido a hablar por teléfono vuelve a entrar y da un portazo al que sigue una estruendosa carcajada generalizada de todos los presentes.

Yo me quedo con cara de lelo porque no entendía que había pasado hasta que le pregunto a otro que estaba cerca de mi que descojonado me explica que la puerta no se puede abrir desde dentro si no tienes llave y que hasta que no venga otro afanado estudiante a la sala de estudio estabamos encerrados.

Confieso que mi claustrofibia surgió así como de la nada. ¡Encerrados en una caverna! y claro, los miedos como que te vienen todos de golpe: y si no viene nadie, y si nos quedamos aquí encerrados de por vida, sin comida, ni bebida, ni nada, incluso si de tanto reirse la gente se consume el oxigeno de la caverna estudiantil. jamás me hubiera imaginado que el final de mis días terminaría en una "sala de estudios" como aquella. El caso es que la gente se lo tomaba a broma, pero confieso que yo estaba acojonado. Esto me pasa por no participar en las actividades de la Concejalía que te preparan para afrontar situaciones límite. Recordad las marchas de supervivencia, las clases de artes marciales, el Camino de Santiago en 9 días por seiscientos "napos". Seguro que todos los presentes habían sido entrenados para quedarse encerrados en la caverna estudiantil.

La suerte es que alguien entró y abrió la puerta desde fuera lo que provocó que volviera a respirar y que el resto de mis compañeros de encerrona gritaran entre carcajadas ¡NO CIERRES LA PUERTA!. Así que aproveché el momento para huir de la ratonera. Lo mismo debió pensar otro que al salir tiró del pomo de la puerta con tanta fuerza que se quedó con el en la mano. Y yo por si las moscas arrecié el paso pensando si detrás de mi no quedarían unos cuantos cadáveres de esforzados estudiantes fallecidos por falta de oxigeno porque nadie volvió por allí durante días.

Pasados unos días no he oído noticia alguna sobre el trágico suceso, por lo que deduzco que todos salieron salvos y sanos, pero estarás conmigo en que esto de jugarse la vida estudiando en una caverna no era lo que esperabamos de la apacible vida de libros y apuntes. Así es que espero que a nuestro anciano concejal los Reyes Magos le traigan este año aquel libro de "Teo va a la sala de estudio" y que fijándose en los dibujitos tome alguna idea de qué es realmente lo que la población universitaria de Cieza necesita para poder preparar los exámenes. ¡Qué cruz tenemos con este muchacho!. Y encima tiene uno que leer algunas alabanzas en el "tebeo" local sobre la magnifica gestión del Concejal y sus ingeniosas ideas. En serio, a mi todo esto me parece una mala broma.

Edu

Podría llamarse así o de cualquier otra forma, para el caso lo mismo da. Eduardo, Edu, dejó los estudios en primero de bachillerato después de repetir y harto de sentarse en la silla un día antes de los exámenes con un tocho para estudiar que ni te cuento. La cosa de estudiar no iba con él. Probablemente su camino era buscar una cualificación profesional en algún módulo que le diera una formación técnica mínima para labrarse eso que llaman futuro.

El padre de Edu era albañil, de los de toda la vida, así que caminó los mismos pasos y se metió "en la obra", para aprender más que nada, pero con la esperanza de ganar en un par de años el mismo sueldo de su padre. Dos sueldos así en la familia, más el de su hermana, ayudante en una peluquería, más la pensión de la abuela y las "pelas" de su madre que limpiaba un portal de un edificio daban para mucho.

Así, la familia de Edu se trasladó a un piso de 140 metros para el que firmaron una hipoteca de 30 años y por el que pagaron 34 millones de las antiguas pesetas. Además Edu se compró un BMW de segunda mano, pero en buen estado al que fue poniéndole vinilos, neones y un equipo de música que demolía las ventanas cuando circulaba por la calle. Añadimos además la tele de plasma de 42 pulgadas y unos cuantos chismes más para vivir cómodamente. A fin de cuentas se lo podían permitir.

El paso de los años hizo que el gasto se incrementara, pero Edu ya tenía un sueldo "como Dios manda". Más dinero, más gastos, más caprichos, más consumo. Su hermana pensó en casarse y compraron otro piso para ella, a medias con la familia de su novio, albañil también y compañero de Edu y su padre. Hoy los tres están en paro, esperando que les llegue la ayuda, que se retrasa. Parte de sus sueldos lo cobraban en negro por lo que el subsidio no irá más allá de los 600 € con suerte. La hermana de Edu ha sido despedida de la peluquería a la que ya no acuden con tanta frecuencia las clientas, que son las mismas de siempre, pero que ahora se apañan los pelos una vez al mes no como antes, semanalmente. Esperando el paro, la pensión de la abuela sólo les permite llegar a mediado de mes y lo que su madre gana es para los gastos mínimos de luz, agua, gas...

Las dos hipotecas de los pisos llevan dos meses sin pagarse. deberían vender el piso, pero cualquiera lo hace ahora. El BMW ha terminado en una compraventa de coches de segunda mano que no lo valoró más allá del 10% de lo que había costado. Pero el dinero era necesario.

A sus 23 años, Eduardo, Edu, no sabe hacer ya otra cosa que levantar ladrillos. No digamos su padre que lleva 30 años en la profesión y que con "cincuentaytantos" se plantea cómo llegar al final de sus días laborales para tener una pensión. Se pregunta quién contratará a un trabajador mayor como él. Edu tampoco lo tiene claro, pero maldice el día en que le pudo la tentación de dinero fácil en el bolsillo. El otro día me comentaba que se sentía engañado y que la culpa, como siempre, era de cualquiera menos de él. Supongo que tendrá razón, quién sabe, pero me asalta la duda de si esta crisis no es más que producto de una locura colectiva y de una falta de previsión por parte de todos. Incluso de Edu que hoy echa de menos las sentadas delante de los libros el día de antes del examen. Y al BMW que le den.

La pre(n)sa

Salía de la bibilioteca de Vallecas cuando me llaman al móvil. Veo en la pantalla "Fargo", o sea Guillermo. Me vino enseguida a la cabeza que ya le había mandado el "abarrunto" de la semana y en consecuencia un "a-ver-qué-coño-quiere-éste-ahora", sin malicia, que yo lo aprecio mucho, pero con desgana porque el día no había sido precisamente un camino fácil.

- ¡Dimeee!
- José Manuel. mira, que tengo aquí a la prensa ciezana y estoy hasta los mismos (piiiiiiiiiiii!) de que me carguen el muerto de ser "el Keko", así es que te voy a pasar con uno de ellos y le dices que tú eres tú.
- Pero tio.....

.... y no me dio tiempo a más porque a continuación me suena la voz de un aficionado al periodismo de Cieza que me comenta no recuerdo que cosa de lo que escribía y que si estaba en ocasiones deacuerdo y en otras no... y tampoco recuerdo mi respuesta porque la verdad es que así de sopetón me comí el marrón que seguramente me merezco, pero vamos le vine a decir que yo era así, sin más. Que conste que lo de la afición al periodismo no va con mala baba, pero visto el panorama de la pre(n)sa ciezana o reconocemos que somos en el mejor de los casos, gacetilleros o sino es que no tenemos demasiado criterio sobre la profesión.

A mi esto de escribir cada semana a modo de crónista irónico, canalla y pendejo es una labor encomendada por pura necesidad de cubrir un hueco en enciezadigital.com. Lo que no entiendo es esa pasión desmesurada por conocer mi identidad. A fin de cuentas ¿qué más da quién lo diga si lo que dice o molesta o hace reir?. Y cuanto más intenso se hace ese empeño por verme la cara más complicado se hace que algún día se haga realidad, más que nada porque en Cieza me relaciono con muy pocas personas y probablemente mi cara os diga menos que mi foto pixelada. Digamos que "el keko" es una especie de esquizofrénico personaje que bajo el manto de la timidez es capaz de sacar lo peor de si mismo, auqnue lo peor sea, en ocasiones, voces y palabras que causan polémica o que hacen sonreir. Me quedo con lo último porque tampoco es que quiera yo aspirar a ser el tipo más odiado al sur del Manzanares. Me cuenta un amigo aficionado a las bambalinas que en el teatro es más complicado hacer reir que llorar. Muy típico, por cierto.

Así es que, estimados compañeros de afición periodistica, al menos a vosotros os habrá quedado claro que "el keko" existe, tengo voz y movil y que probablemente esté más cerca del error semanal que del acierto y que sin más pretensiones, abarrunta ante aquello que me produce más incredulidad, porque no me negaréis que el pueblo está como para escribir un libro completo que refleje una realidad a la que en ocasiones nos negamos a admitirla, casi, por vergüenza ajena. O sino...¿os imagináis que dentro de cien años alguien le de por rebuscar en el pasado de esta época y se encuentre tiulares y editoriales en el "tebeo" semanal que le produzcan una incertidumbre difícil de cuadrar históricamente?. Por no hablar de los medios digitales, entre los que incluyo este y vetustanet en los que la realidad se cuenta de forma diametralmente opuesta o simplemente se omite por sepa usted que razones. Ese ejercicio de responsabiliad del legado histórico que dejamos a los futuros investigadores de la realidad de Cieza a princpios del siglo XXI, sin duda, producirán un enorme quebradero de cabeza para encajar unas piezas tan dispares sobre los hechos y acontencimientos de la localidad. Quizá ahí también podríamos hacer un ejercicio de autocrítica. Me consta que en enciezadigital.com se hace permanentemente. Así es que, así nos va y así les va a otros, con el piñon clavado en su quehacer periodístico diario: la pre(n)sa local.

Carta a Luís (García Montero)

Tuve la oportunidad de compartir contigo un café. Supongo que es uno de esos momentos que quedan para siempre, una de esas historias que se cuentan luego a los amigos para presumir. Ahora incluso puedo contarsela a mis enemigos que, supongo, serán de la misma recua que los tuyos, esa especie españolísima que permanece entre nososotros y que es capaz de decir, amparándose en eso que llaman libertad de cátedra, que a García Lorca lo mataron de "un balazo en el culo por maricón". Es ese tipo de gente que tiene este sutil respeto por determinados muertos. Ya sabemos que para ellos hay distinción de clases incluso cuando tratamos el tema de cómo se abandona este mundo.

Los cinco minutos de aquel café fueron fugaces, pero no es necesario tener ningún sexto sentido para darse cuenta de tu caracter afable, tolerante, respetuoso ... ese no-sé-bien-qué que me dice la sintonía que hay entre lo que eres y lo que pretendo ser. Supongo que a tus alumnos de la Universidad de Granada les produces esa misma sensación y por ello y por tus palabras exactas degranadas en ese artículo por el que te han condenado por injuriar al injurioso, esa misma templanza, es la que provoca en otros la repulsa personal. Yo también habría pagado la multa que te impuso la injusticia de sumo grado. No importa cuanto sea el dinero que sirve para pagar la molestia que producen en otros las palabras que sólo tienen el objetivo de colocar a cada uno en su sitio: la memoria y la dignidad de "nuestros muertos" y la ruindad de los que los detestan.

Los que poco te conocemos, pero te imaginamos, sabemos lo que te supone abandonar Granada, su Universidad, el trabajo impecable de los últimos años. Pero también te comprendemos porque en alguna que otra ocasión nos hemos visto en la misma tesitura: ¿¡qué coño hago yo aquí con esta ralea!?. Es el momento de abandonar a pesar de todo. Tú no lo piensas, pero los demás si: ellos se lo pierden. Pierden un escritor, un tipo llano, sin recodos, que te mira a los ojos cuando te habla, que no esconde nada porque no tiene nada que esconder, que detesta la violencia y esgrime la palabra escrita y la voz en alto como única arma posible contra la intolerancia y la actitud irrespetuosa de los que se aprovechan del erróneo privilegio que les ha dado este País: sentirse orgullosos de estar en la orilla de los que asesinaban por la espalda, los vencedores de una guerra que ellos iniciaron.

De aquellos errores de la transición hay quienes "pagan el pato" por defender la honra de los desaparecidos, de los olvidados en las cunetas porque ya sabemos, que como Lorca, los hay a miles. El insulto al poeta es como una epidemia que infecta a todos los demás, muchos de ellos sin nombre, sin rostro, sin luto, sin nadie que les reclame. Por eso el próximo café que pueda compartir contigo, tú te mostrarás ante mis ojos mucho más de lo que yo nunca llegaré a ser, pero que sin duda, perseguiré con más ahínco y empeño. Ya sé que tu humildad te impedirá reconocerlo, pero has sido, eres y serás uno de esos ejemplos a seguir de los que pocos quedan, una especie en extinción en la que verse reflejado, un modelo de honestidad, de profesionalidad y de integridad que ya quisieran para sí muchos, sobre todo los homófobos que recuerdan los escarnios del pasado, "los balazos en el culo".

Un abrazo sencillo, como seguro que prefieres.

La Castaña imposible

Hace tiempo que vengo observando a la oposición municipal, sobre todo al grupo municipal socialista que por número debería ser más oposición que la otra, la de "Evo" y "el Pater". A estos les debo un abarrunto, pero el de esta semana va para los escaños de los que se suponen son la alternancia en el poder municipal.

He estado repasando un poco la trayectoria de su actividad municipal y claro, uno no entiende mucho de estas cosas, pero cuando a uno se le va la pinza como que lo noto enseguida. La verdad es que los socialistas parecen estar, vamos que se les ve en la gacetilla semanal, con sus notas de prensa, sus visitas a centros educativos, sus propuestas... así como que apareciendo da el pego de que están. Es cierto que los de la anterior corporación ni se les veía y a veces ni estaban, supongo que por razones obvias: no contaban con ellos y ellos no ejercían su cargo.

Sin embargo, el relevo, con "Castañazo" a la cabeza, debió plantearse que al menos debían dar la cara en los medios de comunicación para por lo menos que no se dijera aquello de que "el psoe no hace ná". Ahora se les ve ahí, con la rueditis, hablando en el bien de los "ciezanos y las ciezanas", frase hecha que Castañazo repite en sus comparecencias hasta la saciedad como para darle más credibilidad en esa preocupación por nosotros (y nosotras). La cuestión es que están, pero no se yo muy bien para qué. A ver, que no me entiendan mal y me explico.

Lo del "porta-Joaquín" es un poco como la carta a los Reyes Magos: póngame la apertura del Capitol, solucioneme el tráfico, no me cobre impuestos, arregle el Paseo de Ronda, las pinturas del Paseo, apruebe el Plan General, construyame el tercer instituto, la Escuela de Idiomas, dos o tres guarderías, quite el tufo de la depuradora, asfalte las calles, pinte los pasos de cebra... vamos que está muy bien, pero al menos podría decir cómo lo haría él.

Tampoco entiendo cómo propone ampliar el Grupo Escolar ni para dónde. Bueno, supongo que tirando en dirección al Club Atalaya, eso si, cepillándose una guardería, un museo y una asociación con cuarenta años de historia. Esa misma manía que tenían sus mayores socialistas cuando ya querían quitarse de un plumazo el Club partiéndolo con una calle, o como "Doña Jimena", ahora "directora generala" de algo de la Comunidad o como el mismisimo ayuntamiento franquista. Debe ser que el Club a todos molesta. A Castañazo parece que también. ¿O no?.

Así que, liberado de cualquier otro trabajo, el talentoso socialista ciezano justifica su sueldo, su cargo y su política saliendo en los medios de comunicación pero con el norte en el sur y el este en el oeste: que viene el Plan General, me abstengo en los convenios, pero los critico en rueda de prensa; que la piscina se peta, voto a favor de su gestión privada; que tocan presupuestos, ofrezco el consenso, pero critico la política de impuestos.

Digo yo, que está bien eso de escribir, pero la política es algo más que un papel en un pleno, creo, por eso que Castañazo no estaba en aquel momento en que la gente gritaba "Cieza no se vende" en la puerta del ayuntamiento y trataba de que los concejales salientes se abstuvieran en la votación, pero dijeron que no, que aquel Plan no era Plan, de todas maneras era su último pleno y tampoco tenían mucho que perder. Así que la táctica es esa: papeles que quedan en borrajas, rememorando incluso lo que sus mayores nunca hicieron: el tercer instituto, un Paseo de Ronda en condiciones, la potenciación de la escuela pública (ya se ha visto en la tribuna el problema con los privados), una buena depuración de las aguas de Ascoy (¿dónde está aquella depuradora?), una planificación urbanística que propiciara una ciudad sin atascos, sin ruidos, sin mierda... e incluso si me apuras, la aniquilación del Club Atalaya. Lo triste es que esta "castaña imposible" se supone que es la alternativa al "mamoneo pepero", así es que, ¡acho, a mi se me caen los huevos al suelo!.

De fosas, muertos y olvidos

Leo en la Ley 53/2007:

1. El Gobierno, en colaboración con todas las Administraciones públicas, elaborará un protocolo de actuación científica y multidisciplinar que asegure la colaboración institucional y una adecuada intervención en las exhumaciones. Asimismo, celebrará los oportunos convenios de colaboración para subvencionar a las entidades sociales que participen en los trabajos.

Leo en varios periódicos:

....el acuerdo del Pleno de la Sala de lo Penal de la Audiencia Nacional de paralizar la exhumación de todas las fosas comunes de la Guerra Civil autorizadas por el juez Baltasar Garzón.

Me topo con un artículo de "El día de Córdoba":

Un libro del historiador Francisco Moreno Gómez, que será publicado en otoño, asegura que sólo en la capital fueron asesinados 7.000 vecinos cuyos restos no se sabe dónde están

Leo todo esto y no entiendo nada. Se promulga una Ley que no se cumple porque los jueces lo impiden al tiempo que siguen saliendo noticias de fosas, muertos, asesinados...

La discusión sobre la solución final franquista se termina con la solución final de la democracia: promulguemos una Ley para que no se cumpla, echemos encima de la tierra de los muertos anónimos generaciones de jóvenes que nada tengan que ver ni emocionalmente ni de ninguna otra forma con aquellos, que pasarán a ser restos arqueológicos, huesos desconocidos que fueron buscados por sus familias con el fin de hacerlos reposar en un lugar para visitarlos, venerarlos, engalanarlos con flores y poemas.

Y los que no vivimos aquello, pero queremos conocerlo para rendir homenaje a la dignidad de los que dieron vida a los huesos olvidados, nos desayunamos, además, con que nuestra Señora Reina que tantas veladas compartió con los Franco y que es reina por designio del Generalísimo, considera que el matrimonio entre homosexuales debería llamarse de otra manera, pero no matrimonio. Y ahora mi pregunta, Su Majestad, ¿Y cómo se debería llamar a la ignominia de olvido de aquellos que fueron asesinados por su mentor o por el mentor de su esposo, ahora Rey de todos, incluso de los maricones y bolleras?. La moralidad real parece tener distinto rasero para según que cosas y hay leyes que se hacen para no ser cumplidas. Mientras, la rabia se contiene, el dolor se atenua y el olvido se torna en una victoria aún mayor para los que la ya la tuvieron y para los que hoy se esconden en argumentos vacíos mientras canonizan monjas y curas víctimas de una guerra que los vencedores comenzaron.

Superlópez

Iba yo a dedicar mis "palabras en el desierto" a Castañazo esta semana, pero me he encontrado con el vídeo del concejal de Deportes y no he podido resistir la tentación de hacer un comentario al respecto.

La primera sensación que me produce es que el tal Paco López se le nota un poco tenso de más. Vamos que se trastabilla un poco como si quisiera quitarse la ira de encima pero de forma contenida, así como con talante, para que no se diga de él, con ese don del politico barato que se usa bajo el lema "a estos les doy un palo para que no se metan más conmigo".

Claro que oyendo a Evo-Morales-Penalva no lo notaba yo con la inteción de herir al ilustre "crucigramista plenario". El hombre se limitaba a preguntar, que digo yo que para eso está, ¿o no?. El PP gobierna y la oposición controla...lo que puede.

Después de usar así con torpeza el refrán ese de "cree el ladrón que todos son de su condición" y apelar a su honradez la emprende con el Club Atalaya. Mira yo, no se que decirte, pero esta obsesión del PP con el club es que es enfermiza. A ver, "pacolopez" ¿a qué coño viene toda la retaila esa de los doce mil euros y el libro del esparto?. La ignorancia es que es muy mala. Lo primero es que los libros se editan, también se crean, pero el lenguaje, del que no soy yo un dechado de virtudes, es para manejarlo con corrección. La comparación es odiosa, porque poner en una balanza un libro, que seguramente "pacolopez" (¿os acordais de superlópez?) ni ha leído, ni tampoco creo que le interese en exceso; digo poner el libro en un lado de la balanza y en otra su viaje, que no el éxito deportivo de unos atletas, sino su viaje, sus vacaciones, por poco que cuesten....pues no hay color que quieres que te diga. Los libros son para toda la vida. El viaje un gasto efímero que sólo satisface a él mismo. Y sí, yo pienso que invertir en cultura, que está ahí para todos los que quieran aprovecharse de ella es mucho más productivo que tus viajes, aunque sean en representación del Ayuntamiento y mucho más si es para promocionar, además, un estúpido concurso de escupitajos de oliva que tus "amigos de las oliveras" tienen a mal realizar para vergüenza de los que sentimos vergüenza aunque sea ajena. No sé yo lo que se gasta el Ayuntamiento en apoyar estas cosas, pero desde luego no se te ocurra ponerlo en la balanza junto a un libro.

Hay muchas formas de apoyar a los atletas que seguramente podían haber competido sin que el concejal les acompañara. Los apoyos se dan durante todo el año, no en el momento en que hay que salir en la foto como si los logros deportivos dependieran en alguna medida del concejal de Deportes. Me consta porque me lo cuentan, que no. Pero de cualquier forma esa intrépida intervención, torpona y vacía, vehemente, señalándo con el dedo, a la ofensiva-defensiva, denota un tufazo a cabreo que me inspira otro refrán y no precisamente de ladrones, que libreme ¿Dios? de llamarle yo por el palabro a "supelópez": "el que se pica, ajos come".

El vídeo me ha servido también para entristecerme. En él sale mi Paqui "Zaldivar", así toda ella cándida y sonriente....¡qué guapa es la jodía!. Pero la risa es hiriente, porque parece seguirle el carrete al "crucigramista", por no hablar del compañero de banco, el concejal de inseguridad y "contraterrorismo-antitaurino", acosador él, Ortega. Claro que tampoco tiene desperdicio el "conrepetoastonó" de (Has)Tamayo al final del vídeo, sobre todo el primero de ellos soltado así a bocajarro-de-agua-fría nada más decir Evo "yo sólo...". ¡Pues toma "conrepetoaestonó"!

Así es que calma, "superlópez" y ya sabes por si te sirve para el siguiente: 1 vertical: adj. Falto o escaso de entendimiento o razón.... de cinco letras....¡TONTO!.

La 'garzonada' y el miedo de la derecha

En medio del monotema de la crisis, Garzón sale con una de las suyas. A mi Garzón no me parece un santo y menos de mi devoción porque me da el tufo de que las cosas las hace por egolatría, incluso, cuando entró al PSOE para salir de estampida al poco tiempo. Hasta la estampida me parece que fue un acto de protagonismo, si bien, por lo poco que sé, el partido socialista no estaba en aquella época ni para figurar en él y sí para salir corriendo (por si las moscas). Aún recuerdo las soflamas de mi padre delante de la "tele" dando puñetazos de rabia o de impotencia o de bien sabe ¿Dios? qué ante la tropelía de corruptelas, desfalcos y cagadas de los gobiernos de González.

Garzón quiere y no puede, o no le dejan. En este caso la verdad es que su protagonismo me importa un "pijo", pero desde luego intenta hacer lo que otros pudieron y no quisieron. Lo de esta España es para vomitar bilis: se ensalza una transición que a la larga se ha mostrado como una "ley de punto final", un pasar página a la Historia, que en algunos casos puede estar bien, pero que es sangrante en lo que nos ocupa. Cada vez que se nombra la "Memoria Histórica" tiembla todo aquel que de una manera u otra, calladamente o a voz en grito (los menos) consideran que la Guerra Civil fue una hecatombe fraticida (cierto) y que los cuarenta años de franquismo son una de esas etapas que hay que olvidar. Así queda aquello de que "tanto mataron los unos como los otros" y punto pelota.

Lo cierto es que no se trata ya de abrir viejas heridas. Los represaliados por Franco, probablemente por ¿Dios? y por ¿España? hay que abandonarlos al olvido, tal y como hizo el dictador. Enterrados en cunetas, desaparecidos, asesinados por juicios sumarísimos, víctimas de sus idea, todo ello, firmado y auspiciado por el Estado, refrendado por leyes y en algunos casos, no todos, sentenciados por jueces. Que un país no reconozca esta realidad tiene un cáncer que hoy se espera que el tiempo anestesie echando encima años y generaciones que estudian y beben una Historia distorsionada que iguala a los defensores de la oligarquía, la autocracia y la dictadura con los luchadores por la libertad y la democracia, muchos de ellos abandonados a su suerte en cualquier tapia de un cementerio o en una barrancada inóspita y escondida, un simil de lo que hace cualquiera cuando quiere ocultar sus vergüenzas.

La cosa tiene más gravedad si cabe cuando de aquel régimen surgió este otro, esta democracia sucia que por desearla quienes la ansiaban, seguramente hartos del dictador y atemorizados durante tanto tiempo, dejaron pasar de largo que aquellos que sobrevivieron a franco murieran en sus camas, incluso con honores, con misas de difuntos y "extremasunciones". Lo dejaron pasar hasta el punto de que hoy todavía se alaba el sentir democrático de figuras como Fraga al que se tilda de padre de la democracia. ¡Y manda cojones oir estas cosas!. Por no hablar de nuestro Rey que juró los principios del movimiento, traicionó al dictador, a su padre, heredero de los derechos monarquicos y, según dicen algunos, tonteó la noche del 23 F saliendo a la palestra horas después diciendo que había ordenado que las tropas se sometieran al derecho constitucional. Viniendo de una estirpe de monarcas que se ha sometido a las voluntades de los uniformes, la verdad es que aquella orden, hoy, me parece hasta una farsa sobre hechos consumados: el golpe había sido una chapuza.

La transición engañó a los que esperaban un país libre, a los que ofrecían una resistencia cultural, social, y política en los últimos años del dictador. Fue un engaño con sutileza porque aquella esperada Ley de amnistía lo fue para todos: para los encarcelados por el régimen del Caudillo por motivos políticos, como para toda esa "piara" que pululaba desde los principios del movimiento a la nueva democracia; aquellos herederos del franquismo que cambiaron su chaqueta manchada de sangre por los colores de la España democratica, ésa que esperaban también ansiosos: la del "pasa página y olvida a los muertos" aplastados bajo la tierra que los vio morir. Y así esa Transición tan laureada, "chiclosa" y repetitiva creó un estatus de desequlibrio entre la rebelión armada franquista ilegal y la legalidad republicana machacada y derrotada.

Por eso la derecha ahora habla de "garzonada", se afana en reivindicar la transición democratica y en seguir ocultando los más de 100.000 muertos asesinados por la dictadura franquista. Me "la trae floja" el protagonismo de Garzón, pero hasta ahora es el único que desde las instituciones que tienen el poder de cambiar las cosas, ha mostrado un mínimo interés por apaciguar el resquemor de los familiares que saben que en aquella cuneta están los restos de su abuelo mientras los huesos de clérigos y beatos, falangistas y fascistas reciben santa sepultura en mausoleos monumentales, rodeados de reconocimientos y lujos e incluso, algunos de ellos, bastantes o muchísimos, se les reconoce por parte del Papa la consideración de mártires y santos.

Si la Historia es como nos la cuentan es injusta. Si esta democracia no se arranca el cáncer seguiremos oliendo el rancio aliento de esa derecha que guarda los trapos sucios tiznados de sangre mientras vocifera contra quienes intentan, ¡treinta años después de la muerte de Franco!, reivindicar la memoria de los olvidados, probablemente la última generación de españoles y españolas capaces de dar su vida, a cara descubierta por la Libertad. Me dejo en el tintero a los que nunca volvieron a pisar tierra española porque alguien, pistola en mano, tomó el poder a sangre y fuego.

La reacción de la derecha es producto del temor. Es la heredera del franquismo y por ello prefiere que las cosas sigan como están, aunque para ello tengan que apelar a la "legalidad" y darle mil patadas a la vergúenza para arrinconarla todavía más en lo más profundo de la historia negra de la piel de toro. Bastaría reiterar el tópico ese de "el país que no reconoce su Historia está condenado a repetirla", pero la verdad es que tanto miedo me da que se vuelva a producir como escalofríos que toda esta panda de lobos con piel de cordero convivan entre nosotros dando la espalda a miles de Antonios, Pacos y Marías, anónimas víctimas de un país enfermo que sigue mirando hacia otro lado porque es incapaz de hacer recuento de cuántos eran y ponerles nombre, apellidos y rostros.

El hombre anuncio

Vallecas es ahora un barrio de contrastes. Al sur, sobre todo, ha mejorado en los últimos años gracias en parte, a los colectivos sociales que reivindicaron condiciones de vida más dignas. Me cuentan hace años toda la zona era una chavola con otra que habitaban emigrantes andaluces y extremeños en su mayoría. Hoy, más al sur, se construye en el ensanche de Vallecas zonas de ocio como la de la Gavia donde camparan por sus fueros "mercadonas" y centros comerciales para consumir más y mejor.

Sin embargo Vallecas no deja de ser un barrio de emigrantes y aunque digan que no, existen todavía algunas zonas de chavolas, edificios ruinosos ocupados esta vez no por españoles del sur sino por latinoamericanos y rumanos mayoriariamente aunque uno puede encontrarse personas de decenas de nacionalidades.

Tengo de vecinos a dos familias de rumanos bastante numerosas. Conozco a uno de ellos, Vlade, un hombretón de unos cincuenta años que después de vivir en Italia acarreó con la familia a España. Él es hombre anuncio en Sol donde por setecientos euros al mes pasea anunciando la compra y venta de oro de una joyería. Por la noche regresa a casa dónde le esperan su familia. Su sueldo sirve para pagar la vivienda que ocupan junto con otra familia rumana.

Vlade es hombre-anuncio, pero ahora Gallardón ha decretado que su trabajo no es digno, Y puede ser. Tampoco lo son aquellos que son explotados por las ETT´s trabajando sin convenio colectivo (salvo el de las propias ETT´s) diez o doce horas al días por menos de lo que le pagan a Vlade, pero éstos no "contaminan" la apariencia de la Puerta del Sol. A todo esto, la ordenanza no va exclusivamente en contra de los hombres-anuncio, sino de la publicidad de comercios, de los luminosos y los carteles anunciadores. Así Gallardón y la concejala responsable de la cosa publicitaria, la Sra. Botella, han igualado la dignidad de Vlade con un luminoso de una farmacia. ¿Quiénes son esta pareja para calibrar la dignidad de nadie?.

Vlade es hombre-anuncio, como Fernando Alonso, por ejemplo, y no tengo yo nada en contra del "Nano" (¡puxa Alonso!). Hoy me topé con Valde y Marius en la puerta de casa apurando el culo de unos botes de cerveza con unos amigos. Están preocupados porque los setecientos euros que sirven para pagar el alquiler no van a entrar este mes a la economía de su comunidad-familiar. Me preguntan si es más digno irse más al sur de Madrid y construirse una chavola y si lo que realmente le importa a Gallardón es quitar de la vista aquello que molesta antes de proclamar su ansiada Madrid olímpica. Yo no sé que contestar porque la pregunta me la hacen como si fuera el mismo Gallardón. Supongo que han de soltar la rabia como pueden.

Es posible que se trasladen sabe ¿Dios? dónde. Es posible que terminen mendigando e incluso robando alguna cartera. Quizá asalten los contenedores de Alcampo para buscar alitas de pollo y yogures caducados. Lo que no les arrebatarán jamás es la dignidad, por mucho que Gallardón considere que llevar colgado un anuncio es indigno. Mi alcalde, que no el vuestro, parece ser sensible a estas cosas, pero no parece preocuparle el futuro de Vlade, ni de Marius, ni de tantos hombres-anuncio, ni tan siquiera el de los estudiantes que se pagan lla carrera trabajando de una ETT a otra. Lo que si le debe parecer más digno son las derrapadas de Fernando Alonso por la Castellana aunque luego salude con su mono plagado de publicidad. A fin de cuentas lo que le pagan por llevarlas si debe ser suficiente para medir su dignidad.

Queda inaugurada esta puerta (versión tardofranquista del "Queda inaugurado este pantano")

Leo en vetustanet (ese portal municipal del siglo pasado que sirve de altavoz de los logros del PP y de mordaza de los grupos de la oposición) que el Alcalde de Cieza, D. Antonio Tamayo ha inaugurado ¡¡¡una puerta!!!. ¡Notición!, Mira, no se si a tí, pero a mi esto me parece un esperpento. ¡Ojo!, la inauguración, al parcer, contó con bendición eclesial y todo, o sea, que fue en toda regla y como Dios manda.

Yo que no sigo mucho lo de los calendarios electorales, no tengo conocimiento de la proximidad de alguna elección, època en las que estos actos promocionales son más frcuentes. No hay que irse muy lejos para acordarse de la apertura, al parecer con prisas, de la piscina, ahora cerrada.

Y es que esto de abrir y cerrar tiene que ver con las puertas que D.Antonio inaugura. En realidad lo de la piscina fue una inauguración de la cubeta y de las instalaciones y ahí cometió un error, porque en realidad tenía que haber inaugurado la puerta y así ahora no estaría cerrada. Las puertas son el nuevo signo de poder: quien tiene la llave es el que tiene el poder y esto a D. Antonio le gusta mucho, creo, pienso. Y por eso ahora ha aprendido la lección y ha pensado que inaugurando puertas siempre podrá abrirlas si alguien tiene la osadía de cerrarlas. D. Antonio es que parece que no, pero de tonto no tiene un pelo.

Así es que ciezanos y ciezanas "no preocuparse", que (has)Tamayo le pillado el "tranquillo" a la cosa esta de ser Alcalde y gestionar eficazmente nuestro pueblo. Ahora sólo le falta hacer unas cuantas inauguraciones de puertas más, como la del Convento, la del Capitol y otras de próxima construcción como la del tercer instituto, la comisaría de policía, la nueva escuela infantil, el recinto ferial... . Se encargan a la "Escuela taller" (que ha quedado como parcheo de la chapuza local) y se van poniendo en los locales respectivos: un cura, tres concejales, unos cuantos "chupaculos" (no lo digo por ninguno en concreto, que los hay y de sobra), los aficionados al periodismo local, dos "cocacolas", tres saladitos y ¡hala!, queda inaugurada esta puerta. Luego ya lo que haya dentro no es cosa suya, joder, que lo queremos todo. En cualquier caso siempre saldrá "Toñeta" haciendo declaraciones para alabar la gran labor realizada por los alumnos de la "Escuela de remiendos" y darle todavía más énfasis al evento y-ya-está, tan contentos. Subimos el "notición" a ciezanet y otra "cosa buena pal pueblo", que es frase hecha en esta letal villa de Cieza

Y ya un poco más en serio. Si lo piensas, pues hombre queda bien esto de ponerle una puerta al Santísimo Cristo del Consuelo, frustrado patrón de Cieza, pero que le den a la cosa carácter de inauguración es, como mínimo, de España de charanga y pandereta o de Cieza de escupitajos de oliva y "chipirripirín". "!Pa" como está el pueblo que me vengas con éstas, Alcalde!.

"El tente"

Recuerdo el pasado año, justo antes de las elecciones, que D. Antonio (Has)Tamayo nos anunció que las obras del aparcamiento de la Avenida de Italia iban a comenzar y que durarían año y medio. Mucha prisan deben darse los tres albañiles que trabajan en ella para que esté terminada para la fecha prevista porque ya véis como está el asunto.

Lo que si va adivinándose es como va a quedar la cosa y si os fijáis la cosa va de diseño. Lo que más me ha llamado la atención, a parte de la ausencia de árbolicos que den sombra (ya se sabe que donde hay un aparcamiento no crece ni la hierba), es una especie de tente de colorines que han puesto para hacer sombra, vamos que ni sombra ni nada, pero queda "guay".

No he podido "catarlos" todavía, pero ya me veo yo a los viejecicos debajo de las piezas mirando hacia arriba cual tente-pié: ahora me muevo para la derecha y lo veo todo azul, ahora para delante y se me pone la cosa roja, ahora hacia la izquierda y el mundo en morado. Más bien creo que en vez de tente-pie van a parecer tonto-en-pié, ahí mirando hacia arriba, cara-al-sol que es como a más de uno les gustaría ver a los ciezanicos. Pues como pusieron los primeros y les gustó la idea, han seguido colocándolos en hileras y a diferentes alturas, supongo que para amortiguar la "torraera" que va a ser la Avenida de Italia en pleno verano, o sea, haciendo más asequible la ciudad a los habitantes que es un discurso electoral, pero sólo electoral, que luego ya se ve cuál es el resultado práctico de la frase.

Luego están las farolicas, también muy de diseño, vamos que parecen flexos de estudio (¡coño!, flexoestudio, ¿de qué me suena a mi eso?... No te lies, Keko). Que seguramente tiran luz para abajo, porque ya sabemos que D. Antonio eso de la contaminación lumínica lo lleva muy a rajatabla, que si, que el cielo no se ve un pijo, pero nos dirán que las farolas no son "contamínicas" que diría aquel concejal.

Y así entre "tentes" y "farolicas" algunas palmeras, creo que "guasintonas" de esas, que de sombra "na de na". ¿os imagináis lo que puede ser un paseo que recorre casi la mitad del pueblo en pleno mes de agosto?. Para eso si el pavimento que le ponen es como el de la Plaza de España que en verano son las 12 de la noche y si te sientas en los muretes de piedra los notas todavía calientes, algo que viene muy bien.

La verdad es que no entiendo nada. Uno pasea por Cieza y cada año se ve más deteriorada: mierda por todos lados, suciedad, chicles pegados en las aceras, contenedores abarrotados de basura, asfalto cuarteado, baldosas pegajosas y manchadas de toda clase de pringues, salpicadas de pegotones de chicles o mierdas de perro; calles mal iluminadas, no por oscuras, que también, sino por derroche de luz hacia el infinito y más allá lanzada a través de una suerte de "secador de pelo", ¿estás en lo que te cuento, no?. Por no hablar del "casco antiguo", intransitable para la gente de a pie e imposible para los humanos en silla de ruedas.

Así es que ya os cuento la experiencia del "tente-pie" o del "tonto-en-pie-cara-al-sol". ¿Habrá sido idea de aquel que dijo aquello del "parque reciclado" aludiendo que esto debe crear un micro-clima?. Qué va, Keko, si para decoración está nuestra Concha, no te equivoques.

Madrid-Cieza-Madrid

Madrid, 9 de la mañana. Empieza a hacer fresco. Salgo de casa y atravieso el Parque del Cerro del Tío Pío en dirección a Pío Felipe para coger el metro en Buenos Aires, en la avenida de la Albufera. Más que fresco es frío en el parque por el que pasan erráticos algunos humanos haciendo "futing". Cuando voy a cruzar Valderribas reparo en un solar donde Alcampo Vallecas acumula los desechos del día anterior. Un monton de "containers" esperando ser llenados para trasladarse a cualquier vertedero. En la entrada del solar se amontonan un buen puñado de emigrantes, la mayoría rumanos, desaliñados. Discuten entre ellos. Un guardia intenta poner orden. En esto una pala arroja a uno de los trailers un monton de basura que provoca la estampida de los emigrantes. Trepan al contenedor y empiezan a extraer toda clase de comida: yogures caducados, paquetes de alitas de pollo precintados, cartones de leche. Lo que nunca compraríamos alimenta a otros.

Siento más frío...y más vergüenza. El policía se ve desbordado y decide ocuparse en otras cosas. Yo me hundo en mi sudadera, me subo la capucha, agacho la cabeza y sigo mi camino al metro, mientras escucho a una señora que indignada grita "parásitos de mierda".

Cieza, algo más de las 9 de la mañana. He pasado un buen fin de semana con mi chica (envidiosos). El sábado llovió y aprovechamos para buscar el calor entre las sábanas. Era tarde de mesa de camilla, alguna película y un par de kebab para cenar. Luego nos rebuscamos entre jadeos hasta que nos venció el sueño. Se hace duro volver a Madrid, así es que me espero al lunes para marchar con un colega de Murcia al que llamo para que me recoja en la "chimenea". Enfilo la Gran Vía y me doy cuenta de un revuelo en la puerta del "Día". Un grupo de emigrantes ha asaltado un contenedor en el que la dependienta ha echado los yogures caducados, las alitas de pollo empaquetadas y los cartones de leche pasados de fecha. Me detengo y echo una foto con la cámara. Un señor mayor se me acerca y me pregunta: ¿es usted periodista?. Le contesto que no y casi sin dejarme terminar me alienta a que denuncie en la prensa a "esa gentuza". "Soy policía retirado" me dice, "y sé que los periodistas podéis acabar con esta plaga".

Miro a mi alrededor y no veo el Parque del Cerro del Tío Pío, luego no es Madrid y el señor que tengo delante no se parece a la mujer que gritaba, pero me doy cuenta de que la misera humana es la misma en Vallecas o en la Gran Vía de Cieza. Y no lo digo precisamente por los rumanos.

Omar y aquellos adoquines

De vuelta a Madrid después de pasar unos días en Cieza. Hay que afrontar el nuevo curso. Mi madre no entiende esta manía mía de volver a Cieza de tarde en tarde, ni tan siquiera por amor. A ella Cieza la mata y a veces pienso que con razón.

Aprovecho la ocasión para informarles a mis detractores que no vivo en Madrid con la pasta de mis padres. Sobrevivo allí porque comparto vivienda con mi madre, Silvie y con su compañero actual, un tipo agradable que responde, a veces, al grito de Omar (sordo como una tapia o quizás sumido en un autismo voluntario también a veces). Es "pie noir", vamos argelino de origen y francés de adopción. Ahora se ha jubilado y vive con nosotros después de aceptar una regulación de empleo de la Renault en Sant Ouen, uno de esos barrios del que los parisinos no quieren ni oir hablar, más allá del Périphéric. Allí pintaba carrocerías de coches. A veces creo que piensa que hoy "ya no pinta nada".

Omar es de los que levantó adoquines en mayo del 68 para lanzarlos contra la policía de De Gaulle. O al menos eso cuenta, que allí es como aquí que todo el mundo corrió delante de "los grises". En cualquier caso le creo porque destila cierto grado de eso que llaman "cultura política".

La mayor parte de las veces Omar es callado, prudente, reticente a hablar de política, pero el hombre últimamente está a la que salta. Es ponerse delante del telediario (el que sea) y soltar por su boca toda clase de soflamas (en francés, claro está, como si creyera que no lo entiendo, que si, que te entiendo). Ahora el cabreo le viene por el tema de la crisis económica. Él que se define obrero (parece que el término se usa cada vez menos) no entiende esto del liberalismo económico. Te juro que yo tampoco. Se supone que la libertad de precios debe hacer que las cosas cada vez valgan menos por aquello de la competencia, pero cada día todo está más caro. En españa se liberalizaron las comunicaciones, se privatizó Telefónica por parte de un gobierno socialista, no lo olvidemos, y sólo sirvió para que unos pocos ganaran mucho y los sms cuesten cada día más. Otro tanto ocurrió con la luz, el agua, los servicios básicos... Hasta mandar una carta es hoy una estafa. Por cierto, para estafa los 3,50 euros que me soplaron el otro día por un papel que ponía "Certificado Médico Oficial". ¡Te cagas!.

A Omar le jode que cuando la cosa neoliberal va de puta madre a los trabajadores les paguen la mitad del sueldo en negro y la otra mitad que es la que cuenta como base para el desempleo y las pensiones, blanca como la nieve. Le jode no que se haga, sino que no se haga nada por los que en su época de currito se llamaban obreros. Se desgañita cuando escucha a los empresarios decir que los estados tienen que insuflar dinero a las empresas para que superen la crisis. Es decir, cuando las cosas van corridas, estos empleadores (palabro usado por los gobiernos socialistas), ahora emprendedores (usado por los populares) pueden gastar a "destajo": que si un chalet en la playa, que si un "Q7", que si unas joyas, que si dos semanas de viaje a la exótica playa del culo del mundo.

El otro día le oi decir: "faltaba que nacionalizaran la banca en EE.UU", así como saliéndole directamente de la bilis. Y es que claro, ni él, pancartista, adoquinador, revolucionario... ni yo, triste joven pusilánime, entendemos que "papá-Estado" esté para las duras y se olvide en las maduras. En éstas, se blanquea dinero, se despilfarra, no se declara el IVA, se especula con el terreno y se explota a los trabajadores (esos obreros de antes que ahora se dejan mangonear). Así es que Omar se anestesia dándole golpes al mando a distancia hasta que sale el "Discovery Chanel" y ponen un documental de cangrejos que, a fin de cuenta, van para atrás como los derechos laborales, la economía y el poder de los Estados cada vez más estrangulados por las empresas-empleadoras-emprendedoras.

- Te va a dar algo, Omar
- Enmerdé, mec, enmerdé.
- Vale, ¿te hace un kebab de la esquina?.

¡Tongo!

La sorpresa al repasar el triste panorama periodístico ciezano es que el concejal de Senectud, mi adorado Teo(adoro) ganó el concurso de escupitajos de huesos... ¡tongooooooo, tongo!, pero como es posible este descarado ejercicio de tráfico de influencias. ¡Hay que ver lo que hace el poder! (aunque este sea una mierda de poder).

Me cuentan las malas lenguas de los sectores vivos y cotorras del pueblo, que el avejado concejal no se había inscrito en el concurso y que participó en plan personaje VIP (que hasta acreditaciones le dan a los "plausibles" para que se metan debajo del chiringuito de la cerveza a pegar la gorra). Lo peor no es esto, sino que Teo-escupitajos ganó por un apretado margen de dos centimetros. Va, venga. Sin entrar en cuestiones de tamaño...¿quién fue el pelota que le sopló al hueso? o peor, ¿quién tenía la vara de medir?. Esto huele a tongo, ciezanicos y ciezanicas, tongo del bueno, de la nueva modalidad: el Teotongo.

No podré decir en esta ocasión que Bartolomé "(en)Marcos" me copió la idea porque lo escribió antes, y mucho menos que el tal "Garza", o como se llame... si tonto, ese que escribe siempre cabreado con el boli de la sección femenina en la gacetilla local; digo, ni éste tampoco me copió. El caso es que pensaba yo abarruntar sobre el dantesco espectáculo de "botellón legalizado" en que se ha convertido la Feria: cerveza con arroz y conejo, cerveza con gachamigas, cerveza con huesos de oliva... vamos que en la Babel festiva ciezana podían inventar una fiesta de la cerveza y en paz: dejamos a los conejos en tranquilos, evitamos la tendinitis en la mano de darle a la rasera con las gachas y nos ahorramos la pasta en adhesivo dental para pegar la dentadura postiza y que no salga disparada al escupir el hueso. Por cierto, menuda nos debimos gastar los ciezanos en comprarle pegamento de dentaduras al anciano concejal de juventud.

Luego los "waterpartys" te pillan un fin de semana tomándote un bote de cerveza con tu peña y te caen 300 papeles de multa, pero mientras haya feria, beber en la calle no está prohibido y encima, medio pedo, asistes al triste espectáculo de ver salir huesos volando, llenos de babas, huntados en lapos mientras te viene a la cabeza si el olimpismo tiene algo que ver con todo esto. Bueno, el olimpismo seguro que no, pero ¿y el turismo qué?.

La verdad es que escupir los huesos si tiene que ver con el turismo: el que hacen los inventores del triste espectáculo junto con el Concejal de Deportes, que se ha abonado al billete de avión y a la estancia gratuíta a costa de aquellos (los que pagamos). Las mismas malas lenguas me contaron que allá en Pekín la cosa fue peor que en "niuyork" porque en China, eso de escupir por la calle está muy mal visto y tuvieron que irse a "encadios" a montar la tontería, por si las moscas policiacas comunistas, vamos que se veían todos "entrullados" en las "checas chinas" que dirían algunos "losantos"-ciezanos. Luego eso sí, nos contarán que han promocionado Cieza, el turismo (el suyo propio) y los escupitajos como disciplina olímpica. Vamos, lo que sea con tal de mantener el chollo que total es gratis (para ellos, claro).

La duda que me queda es si toda la programación de ocio alternativo de Teo-tongo, así en plan GEO, no era ni más ni menos que una excusa para hacer pulmones y ganar el concurso. ¡Qué va, Keko, que se te va la pinza!. ¡Que salga el capullo que le sopló al hueso, que lo pillamos "in-fraganti" tres semanas después!. ¡Qué pueblo, por Dios, qué pueblo!

Ortega

Ya, ya sé que he faltado todo el verano a mi cita semanal con mis detractores, pero he decidido tomarme un respiro y viajar un tiempo y ver mundo que me dicen sirve para ver las cosas con otra perspectiva.

Total que vuelvo al pueblo para la Feria y me encuentro el pastel de las famosas pintadas de la Plaza de Toros. Vale, si, de acuerdo, es una guarrada. Punto. Sobre el contenido de la misma...pues mira, a mi los toros me parecen una salvajada y supongo que tengo derecho a opinar de esa manera, lo que no me convierte en delicuente (creo, ¿no?). Desde luego me parece muchísimo más vandálico torturar a un animal que ensuciar una pared (por muy repugnante que me parezca el hecho) pero parece ser que hay algunos que no son de la misma opinión.

Digo esto porque estos días ha reaparecido la figura de Ortega, el antaño pluri-concejal de casi todo, hoy concejalillo de pocas cosas con sueldo a media jornada. Tengo que aclarar que el "mediosueldo" de Ortega es superior al sueldo de casi todos los ciezanos, pero trabajando la mitad de horas.

Resulta curioso cómo este tipo se deslengua con tanta facilidad. Lo de las pintadas le ha venido como anillo al dedo después de demostrar su incompetencia en el cargo que ostenta. Da risa pensar que hasta los "ladrones con bicicleta" se le escapan y, bastante más tristeza, que hayan tipos que entren a tiro limpio en empresas a robar. De todas estas cosas, Ortega ha ido dando capotazos, como buen torero (me cuentan que apareció en un cartel taurino bajo el pseudónimo de "Parrandita"), vamos como si la cosa no fuera con él. Incluso se inventó que un ciudadano avisó a la prensa antes que a la Policía para explicar que un periodista estuviera en el lugar de los hechos antes que los agentes. Teo, coleguilla de estudios, exlicale a este hombre lo que es un éscaner de frecuencias. Gracias.

El caso es que Ortega, sobre las pintadas de la Plaza de Toros, se ha despachado con "perlas" como "hecho vandálico", "actos de kaleborroka"....¡Halaaaaa!, se abre la veda del disparate. Pero mira tú, que lo que más me ha llamado la atención es que califica a los autores de "sinvergüenzas". A ver, que yo me aclare. Mi concejal de "medio-sueldo", si puede ser, reflexione: si un tío que hace una pintada en una Plaza de Toros es un sinvergüenza...¿qué es un concejal de profesión concejal con sueldo, condenado por acoso laboral al pago de 4000 euros que salen de las arcas municipales?. Seguro que esta noche hasta duerme a pierna suelta.

Concha

¡Me he vuelto a enamorar!. Después del descalabro que me llevé con mi Paquí (siempre será mía, aunque me rechace), he curado mi corazón malherido y con un hilván le he dado dos pespuntes y a correr. Ya tengo moza...y que me dure.

Reconozco que mi tendencia a enamorarme estuvo a punto de pasarme una mala pasada. Fue cuando ví en "la telerés" un pleno en el que Concha, la arquitecta-concejala-de-urbanismo-telefonista-del -hospital-con-despacho, nuerísima ella, explicaba que gracias a que el Plan General de urbanismo no se había aprobado, las empresas promotoras de Cieza no habían tenido que soportar la presión de la crisis inmobiliaria creada por Zapatero. Imaginate tú todas las casicas construídas y nadie para comprarlas. O sea, jeta para parar el AVE

A mi es que las mujeres me gustan con descaro porque esto del amor o es canalla y sinvergüenza o se convierte en soso y, claro, este alarde de echarle morro me mandó al borde del estallido amoroso: "esta tía es la mujer de mi vida", me dije. La pena es que está casada y no me va el rollo, pero por mis huesos que a punto estuve de caer en sus garras.

Y es que Concha tiene razón, vamos que seguro que han estado atrancando el plan para que no se aprobara porque el concejal del las moradas-ojeras-inmensas hizo un pronóstico económico y vaticinó que la cosa se iba a poner fea y en "peticomité" se dijeron: oye ¿y si retrasamos el plan unos meses por el bien del pueblo y de nuestros "aplaudidores" hasta que pase la crisis esta de marras y así favorecemos a las empresas promotoras con todas las de la ley?.

Ahora nos explicamos el retraso en la "requete-aprobación" del plan, porque me dicen que se ha aprobado tres veces por lo menos, pero que ha pasado a situación administrativa de "casi aprobado", que es como define (Has)Tamayo como está el plan: casi aprobado, vamos como hace un año, a falta de una firma, que debe ser como la de los notarios, grande, compleja, farragosa...o a ver cómo se explica lo que tardan en echarla en el papel.

Pues no, la verdad es que nos engañan. El plan se retrasa para que los pobres empresarios de la construcción de Cieza no sufran la nefasta política económica de Zapatero y la explosión de la burbuja inmobiliaria que se creó con la Ley del suelo de Mariano (Rajoy) que en el artículo donde se habla de los convenios urbanísiticos se explica que "se permitirá la codicia sin freno, la avaricia sin mesura y la ruindad infinita".

Menos mal que Concha estaba al quite. ¡Qué pena que esté casada!

¡Ya tenemos bastante!.

Decía, y lo ha venido repitiendo José Ramón de la Morena durante esta semana, que los triunfos de la selección de futbol eran "un bálsamo contra la crisis, el paro y la subida de las hipotécas". Se ha atrevido incluso a hacer afrmaciones como que "el deporte logra lo que no hace la política, crear patria, unirnos todos y sacar aquello que tenemos en común en este país de tantos matices".

Y era entonces cuando conectaba con los reporteros en las calles de Sevilla, Valencia, Madrid, coincidiendo todos en que las calles estaban abarrotadas de gentes subidas en los coches, ondeando banderas españolas y rebosando ilusión. Luego conectaba con las Ramblas en Barcelona o con el Casco Viejo de Bilbao y los reporteros se empeñaban en hacer creer que la ilusión era la misma. Era curioso escuchar el relato del corresponsal en Bilbao diciendo eso de "se han oído cohetes, muchos" (?¿?¿?). O el de las ramblas que decía algo así como que "más de mil personas se agolpan con banderas y canticos de ¡viva España!. El ruido de fondo desde luego no mostraba esa afirmación.

De la Morena apostillaba después con ese tono de colega radiofónico ¿véis como hay más cosas que nos unen que no separan?. Pues no, no lo vemos: "Bilbao duerme ahora, pero ha estado con la selección, seguro". Vale, de la Morena, si tu lo dices...

Este tío ha querido decirnos que esto del furbol hace patria y que desde luego, el pan y circo, o la rosquilla y el futbol hace que la gente se olvide de las hipotécas, del paro, de la crisis....¡Así sin ningún rubor!. Pues nada, vive el presente, españolito, que a fin de mes viene el pago de la hipotéca, y si estás en paro, por más bandera que ondees, sigues estando en paro. ¡Vaya un capullo, Joserra, ya te vale a ti también!. Ya tienes un oyente menos.

En Cieza, el ayuntamiento hasta instaló pantallas gigantes. Supongo que pensaría que el pan y circo también funciona para la cosa municipal. Y como hemos ganado, pues a la mierda los litros de gasolina que se han gastado después de pasearse por el pueblo bocinazo limpio. Por cierto, añadid el ruido "hemos-ganao-la-copa-de-los-meaos" a los ruidos ciezanos. No sé que hacían los charlys (los locales), porque se podían poner en los semáforos a poner multas porque con lo de "la roja" se ve que la gente interpretaba que se los podían saltar a la torera futbolera. Por no apelar a la aplicación estricta de la ordenanza de ruidos. Es que estos eran normales, joder, que se trata de hacer patria y esto es mucho más importante que dar el coñazo con el pito.

Viendo el partido me di cuenta que los "charlys" austriacos se llamaban "steward". ¡Qué cosas!.

Hubo dos momentos de especial interés patriótico municipal: aquel en el que José Antonio Camacho citó a Cieza, y esas milésimas de segundo que se vió la pancarta de unos ciezanos en la grada. ¡Qué cosa más emotiva oiga!. Esto rebaja la hipotéca en 100 euros por lo menos y el litro de gasolina en 50 céntimos.

Pues si, hemos podido, aunque yo esperaba que ganara Italia en cuartos, más que nada porque Elena Santarelli, modelo italiana, había prometido que se iba a quedar en puras bolas si pasaba Italia de cuartos, y yo, la verdad, para que no se desnude nadie, prefiero un buen "striptis", aunque sea de una italiana, porque digo yo que el sexo también debe de servir para salir del paro, bajar el IPC y el euribor. Vamos que el bálsamo hubiera sido casi más efectivo.

Para lo que si ha servido todo esto es para darse uno cuenta del papel de Sus Majestades. El Rey en el partido de Italia se le vio en su línea, dando casi cabezadas de sueño mientras la "profesional de la realeza", su santa Sofía le daba codazos diciéndo, "Juan Carlos, por los cuernos, no te duermas que estamos trabajando". Yo pensaba que la jubilación era a los 65, pero el Rey este se ve que no está por la labor. Igual es que no tiene cotizaciones suficientes y la pensión que le queda es baja. Todo puede ser.

Mucho más juvenil fue la actitud de los "nenes", Felipe y (At)Leti, más entusiastas por aquello de que "la reuma" todavía no afecta tanto. Como fue en el partido de Rusia que hubo muchos goles, los chicos se afanaban en darse abrazos, aunque torpemente, que se "enfollascaban" a la hora de darse besos: que si por este lado, que si te abrazo, que si toca pico en la boca.... En fin que la Casa Real no estuvo muy fina con las cuestiones protocolarias, eso si, a la infanta "marichaladilla" la pusieron de traje rojo, como a la reina en la final, con sus pendientes de bolas con los colores nacionales.

Y ahora quedan las Olimpiadas, que si pillamos 20 ó 30 medallas, ya para que te quiero contar. Y porque los de la motos y la fómula 1 no compiten sino.... Y es que, desde los romanos, lo del pan y circo funciona. Así es que, hale, a lucir paño, a gastar lo que no tenemos en borracheras, en "gasofa" y si mañana la hipotéca hay que pagarla...¡"pos" que nos quiten lo bailao"!. España ya no esta en la "campionlí" que diría Zapatero, ahora somos "Campeones de Europa", ostias.

Los viajes de Teo

Estaba yo ya pensando en las vacaciones por aquello de que me quedan tres exámenes y me dio por empezr a ver ofertas de estas que circulan por internet. Te encuentras de todo, para mi la más atractiva y adecuada a mi parco bolsillo una a Marrakech, nueve días, media pensión, vuelo ida y vuelta incluído por 256€.

De repente me vino así la idea del viaje ese organizado por la Concejalía de la Senectud Juvenil, a finales de julio, consistente en hacer el Camino de Santiago, bueno, sin excederme, nueve días. Total que llamo a la concejalía y me intereso por el tema.

¡Acho tío!, un poco más y se me caen los huevos al suelo. Resulta que el viaje de marras cuesta casi "600 papeles". ¡pero dónde va este tío!. ¿Qué jóven tiene 600 euros para irse de viaje?.

Me cuentan en la concejalía que no te garantizan el albergue. Pues claro, normalmente en los albergues pilla sitio quieen antes llega y a los viajes organizados por grupos no los suelen admitir. Eso si, dicen que te ponen unas comodísimas tiendas de campaña si no tienes sitio en el albergue.

Y digo yo, jóven anciano, para esto no organice nada. Si uno quiere hacerse el viaje le sale infinitamente más barato irse por su cuenta, total la ventaja cuál es ¿la tienda de campaña o la "fragoneta" de asistencia?. Si no te garantizan ni el albergue...¿pero que clase de broma es esta?. ¡¡¡600 euros!!!. Casi "na".

- Oiga, ¿y hay muchos "apuntaos"?.
- Pues ha venido mucha gente a preguntar, pero así apuntarse ninguno porque a todos les parece muy caro.

¡Joe!, pues no, no te jode la cosa. Es decir, te tiran a la carretera, te pegas el barrigazo de andar, llegas al albergue y te dicen que no hay sitio, te ponen la tienda de campaña, te dan un bocadillo y al día siguiente lo mismo. Todo ello por 600 eurazos (585 para ser más exactos).

Y a esto se le ocurre llamarle "Ocio Alternativo para jóvenes". Vamos como lo de los juegos esos, que se apuntaron tres. Y es que definitivamente el "pobretico" este no-se-entera-de-na. Hombre, alternativo si es, porque si te quieres pillar un viaje a lo caro, ya sabes, llama a la concejalía de la vejez y allí te sacan los cuartos, pero alternativamente. ¡Menuo chollo!

Ruidos

¡Acho tio que agobio de exámenes!. Aparto el bestiario para mejor época que con esto de los folios la neurona se me calienta y no da para tanto.

Huyendo de Madrid me he venido unos días "ca mi tia Manoli" que me cuida como a nadie: me da bien de comer, me lava la ropa... en fin que nada como la fresca casa de mi tía para estudiar. Ya sabes, Madrid me mata.

Así de paso aprovecho los viernes para pasarme por "La Trinchera" y despejarme un poco la cabeza. Claro que la fiesta dura poco porque enseguida un señor vecino avisa a la policía local y se acaba la fiesta, pronto, a eso de las 12 de la noche, en orden a no-se-que-coño-de-ordenanza-de-ruidos.

Es curioso esto de los ruidos. Desde siempre he oído que el ruido de las motos es insoportable y que hay que acabar con el. Yo, que me paso más de medio año con el tímpano roto por pasar una vez por la Calle Alcalá me resultan curiosos los ruidos ciezanos, por su particularidad más que nada, pero sobre todo porque sobre ellos no se aplica la dichosa ordenanza. A saber.

Ruido "Coche bakala". Ya sabéis, haga frio o calor, ventanillas bajadas y el equipo de música a todo lo que da, retumbando los bajos sobre todo. Antes eran "yundais" pero ahora puede verse hasta "bemeuves" con neones y extraños vinilos en las puertas. Del coche bakala hay variaciones como el "coche camela" o el reciente "choche chikichiki", dependiendo del tipo de música que salga por los ventanucos.

Ruido "Coche delosmuertos". Este se prodiga poco, pero recuerdo hace unos años, cuando veníamos por vacaciones con mis padres, que todos los días se recorría las calles a cada muerto que había en el pueblo con el sonsonete ese de "el entierro se celebrará, con misa, a las cinco de la tarde..." después de explicar, claro, quién era el muerto: "nieto de la fulana, "cuñao" del "nosequién"... . Mi madre, como buena francesa, abominaba de tales prácticas y mi tía Manoli siempre le recriminaba diciendo "nena es que si no como nos vamos a enterar de quién se muere".

Ruido Bocinazo caminomurcia. Muy frecuente desde que se iniciaron las obras del aparcamiento en la Gran Vía, pero siempre presente desde hace años. El caos circulatorio y la patética semaforización de esta calle, junto con los estacionamientos en doble fila, hace que alguno se le vaya el bocinazo y la paciencia, digo yo, que cómo si dando pitorrazos el coche de delante va a ir más rápido. A veces este ruido convive con algún "coche bakala" que forma parte del atasco, pero todavía no he visto, a Dios gracias, la tripleta "cochedelosmuertos-bakala-bocinazo". todavía se puede dar el caso de tunear el de los muertos y que lo conduzca un chofer impaciente. ¡Esto sería la reostia!.

Ruido Apariciones marianas Suele producirlo un grupo de devotos que madrugan mucho y que siguen a una virgen guiada por un señor con megáfono que lanza al aire de las seis de la madrugada cánticos celestiales con aspecto de radio cascada (por el deterioro del megáfono, supongo). Me dicen que se llama "rosario de la aurora" y suele producirse en domingo por la mañana, justo cuando uno está recién llegado de cerrar las calles. Lo peor es si se para debajo de tu ventana y se te ocurre asomarte medio durmiendo medio "que no": ¡Dios una virgen con voz de la niña del exorcista!, mientras te preguntas que clase de garrafón te han puesto esa noche.

Ruido Barredora temparanera. Se trata de un artilugio "levantapolvos" que dicen quita la mierda de las calles, pero en realidad las adhiere a las ventanas de las casas y los capós de los coches impulsadas, más que por el aire que desprenden, por el estruendo que producen. Las barredoras van acompañadas por un señor híbrido de fumigador y soldado de la guerra de las galaxias que porta una espada láser sonora y que acompaña con otro ruido más bajo la "melodía" de la barredora.

Ruido camiondebasura con sus diferentes acepciones camiondevidrios, camiondecartón y camiondeplástico, que no sé para qué tanto camión su luego lo "revolican" todo en Ulea. Dicen que son silenciosos... ¡y un capullo!, ¿no?.

Ruido compresor, que no es un sonido comprimido en mp3 precisamente, sino el que los generadores producen bien porque hay que mantener el hielo de la pista en Navidades o porque los dos únicos operarios que tabajan en la actualidad en el parking le da por trasnochar y encender la maquinita a partir de las 12h. Vamos que durante el día no sé muy bien que hacen.

Ruido perritopiloto. Lo conocemos así ahora, pero hace años se denominaba muñeca-cho-cho-na. Bueno, este es el de los feriantes que unas veces en la Avda. de Abarán, otras en San Juan Bosco y por ahora en la entrada de Cieza Sur, esperan que se construya ¡¡¡el recinto ferial!!!, una de esas cosas de las que se acuerda el político de turno cuando llegan las elecciones. De todas maneras tranquilos que total sólo quedan unos miles de millones de firmas (de otros tantos Consejeros) para que el Plan se apruebe y se construya el recinto de marras.

Ruido semanasantero que siempre es a deshoras, monótono o monotono, como queráis. Martillazos de tambores que durante todo el año se oyen durante la semana, a lo lejos (si que ensayan estos muchachos) y luego se despachan a gusto los siete dias estos de pasión. Las bandas de música tirando decibelios hasta las tantas de la noche. Pero en fin es lo que toca (y nunca mejor dicho).

Pero aún así, la ordenanza de ruidos se aplica con especial atención en el Club Atalaya, para variar. Una hora de concierto a la semana supone un "ruido infernal" que no se debe consentir porque, desde luego, no es comparable con ninguno de los anteriores mencionados. Digo esto con toda la ironía, por si no has caído en cuenta.

¿Os acordáis de aquel ha llegado el afilaor de Albacete, afilando los "guchillos", las navajas, las "estijeras", las hachas, las guchillas-las-maquinas....". ¡Qué tiempos de silencios!.

Bestiario V

Santi destripaterrones es un oscuro habitante de la Letal Villa, pero uno de los más fieles seguidores de su amo, dueño y señor, teniendo en cuenta que éste no necesariamente ha de ser único. En cualquier momento Santi está dispuesto a servirle en aquello que haga falta.

Santi es torpe, tosco, rudo, desmañado. Vamos que es de los que se les ve venir a una legua de distancia. Su habitat natural varía entre los despachos y los campos de cultivo de frutales en los que suele fotografiarse ante los medios de comunicación después de arrancar de cuajo los árboles aduciendo falta de agua para regarlos y que produzcan.

El problema es que por su carácter, a Santi se le pilla al vuelo y, utilizando como abono la mentirijilla, al tiempo se descubre que su efecto devastador se debe a que en el lugar de los arbolicos "arrancaos" pone otros de producción temprana que riega con goteros. Lógicamente cuando replanta no llama a la prensa, pero ya se sabe que se pilla antes a un mentiroso que a un cojo y, ¡zasca!, a Santi lo pescaron con todo el equipo (de riego),¿por cojo o mentiroso?. No me acuerdo.

El destripaterrones ciezano es una especie escasa, pero que se deja notar. Santi es, digamos, la cabeza visible de casi todos ellos y otro de los adictos a la cosa aguanosa, vamos como nuestro personaje de la pasada semana.

Santi es también aplaudidor de alcalde y para eso acude en su ayuda cuando otros les gritan y le sonrojan. Se debate entre la paradoja de defender la agricultura y destruirla para que se contruyan campos de golf; entre alabar el desarrollo sostenible y quejarse de la falta de agua; entre el discurso ramplón de agua para todos y la secreta intención subyacente que el eslogan tiene: agua pa unos pocos.

Por todas estas singularidades, el destripaterrones no podría faltar en el bestiario ciezano, con toda nuestra FE, COn todo el AMor.

Bestiario IV

Isidorus Pildorae es uno de los especímenes más castizos de la Cieza de aquí (no de la Otra Cieza). Porta el honor de nombrarse como aquel Santo de Sevilla famoso por ser capaz de usar la lengua con tal grado de perfección que convertìa a paganos en cristianos. Esa virtud lingüistica del obispo, que fue considerado un erudito en su época, se ha deteriorado en labia parlanchina en la actualidad (como bien define el DRAE, una vebosidad persuasiva y gracia al hablar) y reside como principal valor en nuestro personaje de hoy.

Es esta la caracteristica más destacada de nuestro personaje de esta semana. Isidorus (del latín "Regalo (dorus) de Dios (Isis)") tiene una innata capacidad para dorar la pildora, de ahí el complemento a su nombre (pildorae). Isidorus pildorae abrevia latinajo más complejo que se traduce en I-si-doro-la-píldora-me-llevo....lo que toque en ese momento: unas veces un "audi.del.bebeuvea", otras unas pequeñas compensaciones (más espirituales que materiales, aclaro, dada su procedencia claramente cristiana), las más, algunos torrentes aguanosos que emplea en el bien de todos sus compañeros y de él primero (ya recordáis aquella frase de levanto la valla por todos mis compañeros y ....).

Y es que la verdadera vocación de Isidorus Pildorae es su amor por el líquido elemento que le convierte en un auténtico camaleón social. Así aparecen las dos caras de Isidorus: por un lado la "ecologistae", defensora de mantener el cauce natural de las aguas; por otro la "entubator", más destructiva, apegada al "peuvecé" y partidaria de soterrar cualquier vestigio arcáico de pequeños cauces milenarios que alimentaban fauna y flora.

Estas dos caras de I-si-doro-la-píldora-me-llevo.... pone a prueba constantemente su locuacidad para transmutarse de una a otra usando para ello toda suerte de palabros en los que, a pesar de no creer, es capaz de convencer al más pintao, sobre todo si cae presa de sus "dorados de píldora". En realidad esta mutación permanente de "ecologistae" a "entubator", convierte a nuestro ciezano insigne en una especie rara tipo Dr. Yekyll y Mr Hyde, pero con el único objetivo de saciar su sed de agua, bien escaso en la zona en donde habita, en la que ocurren misteriosas desapariciones de caudales (de todo tipo) que han despertado el interés de grandes investigadores paranormales que han desarrollado su trabajo, sobre todo, en las Fuentes de Zorita.

Aún a pesar de su extraña naturaleza, Isidorus Píldorae aparenta una normalidad ante las otras especies que, aún teniendo mal concepto de él, sufren de una extraña hipnósis con su cercanía que les nubla la conciencia y les hace callar y mirar hacia otro lado cuando Isidorus saca lo peor de sí mismo.

Por último señalar que nuestro personaje de esta semana sufre en ocasiones delirios jurídicos que descarga sobre otras subespecies bestiarias de medio pelo que carecen de una identidad bien definida por actuar en grupos, caso de la "actionis ecologistae", incapaz de ser dorada por la píldora, ni de hipnotizarse, ni de caer en la verborrea falsaria de Isidorus pildorae....¡¡¡¡y ya me llevo mil!!!!.

Pdta: mi más sinceros agradecimientos a aquellos que han sugerido un bestiario para individuos de esta Letal Villa de Ziezar, pero la lista es larga y tendrán que esperar (a la colapesicola). En cualquier caso para futuras sugerencias, se ruega agudizar el ingenio y no caer en la zafiezad de proponer a especímenes de escaso calado, canallas o pendejos sin ningún tipo de peculiaridad, caso del Guillermus Red del que no tenemos constancia de su existencia, probablemente por su escasa o nula influencia en la ciezanisima sociedad de esta villa.

Bestiario III

Gracias por la sugerencia en la tribuna del lector para que dedique uno de mis bestiarios a un tal "Centaurus Camelis Reale", pero la cosa me resulta tan críptica que no atino a dar con el personaje en cuestión. Lo siento, pero tendrás que ser más explicitio.

Por ejemplo, así, mira, Nuestro personaje de esta semana es Rafaelis Pasionariae. A mi lo de pasionaria me ha sonado siempre a Dolores Ibárruri (mítica líder comunista que seguro nada tiene que ver con la "semana de dolor y aburrimiento"). Así que me voy al DRAE para que me saque del apuro y veo que, efectivamente, el palabro tiene que ver con nuestro ilustre personaje de esta semana.

Al parecer la pasionaria es una planta trepadora (¡claro, coño, trepar es lo que hacen mucho por estos lares) de flores olorosas axilares que deben tener como función tapar el tufo de los sobacos de los sudorosos anderos que portan los "santos".

Además me explica el DRAE que tiene las lacinias del cáliz verdes (como los del beso-de-judas) y azuladas (como los de la magdalena) y, atención, con forma de lanza de hierro (¡cómo los armaos!). Culmina la planta con una corola de filamentos púrpura y blanco (como los dormis)

Vamos que Rafaelis no tuvo más remedio que apellidarse pasionariae dado el fuerte contenido "semanasantero" de la planta.

Rafaelis podría haber adoptado tambien una segunda acepción que es "procesionaris" haciendo referencia a una plaga de gusanos que causa estragos entre otras especies, sobre todo y al parecer, entre los no adeptos a su tremenda capacidad de trepar.

Rafaelis Pasionariae es experto en hilar fino, vamos que sabe hasta latín, con tal de arrimarse a árbol de buena sombra sobre el que lanzar sus raíces aéreas para subir a lo más alto de la copa del mismo donde obtiene como recompensa una buena cantidad de dineros públicos que distribuye con cierta torpeza, pero con gran acierto para el resto de gusanos de su planta gemela, la procesionaria.

Es por tanto un perfecto especimen de nuestro bestiario ciezano y no podía faltar su presencia en él, por los siglos de los siglos, amén. El señor esté con todos los hermanos en Cristo.

Bestiario II

Mosquito Oléico es el ejemplar del bestiario de esta semana. El mosquito (DRA 4. m. coloq. p. us. Hombre que acude frecuentemente a la taberna) apereció en la escena ciezana hace unos años chupando la sangre con su rápido movimiento, yendo de flor en flor y de "arca en arca" para saciar su apetencia por "el jugo". Procedente de las tabernas, que no cavernas, en su versión oléica se erige en defensor del noble "olivum" del que dice ser amigo y así, asociado con otras especies similares se ha reproducido y aprovecha su larga trompa (no quisiera yo decir que esto es como tener un morro que se lo pisa) para absorver mientras otros escupen huesos de "olivum".

De un tiempo a esta parte ha ideado una suerte de concurso de escupitajos que "la Cieza de charanga y pandereta" ha tomado como una de las fiestas garrulas con las que pretende dar a conocer la Letal Villa de Cieza, incluso más allá de las fronteras de la "Cabeza del Asno".

La picadura del Mosquito Oléico se siente en forma de "pellizcos monetarios", sobre todo en la zona económica del Consistorio, del que de vez en cuando supura una buena cantidad destinada a viajes de promoción turística a diversos lugares dónde el "Mosquito oléico" y su recua de larvas se deplaza a seguir succionando y escupiendo. Ha surgido una subespecie recientemente denominada "Mosquito oléico ferroso" que se caracteriza por su largas "zancas". Hibrido de nuestro personaje de hoy y de un antiguo mandatario dípterio muy apegado al "yerro", el oléico ferroso suele encontrarse en abundancia en el "centralparc" de Nueva york. Y es que ahora entenderéis como entre tanto Ferrorum y Ferroso, no es de extrañar yanto "yerro", vamos que ni una a derechas.

Bestiario I

Desde hace tiempo vengo mascando la idea de hacer un bestiario ciezano, sin ánimo de insultar, vejar o herir a nadie y con la sana idea de sonreir y perfilar la lerda realidad ciezana. La idea es plasmar lo que muchos corean de esquina en esquina pero nunca se atreven a gritar. No hace falta decir la obviedad de que cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.

Hoy mi bestiario empieza con Cristóforo Ferrorum, advenedizo personaje de la Historia de Cieza (advenedizo, za DRAE: 4. adj. ant. Gentil o mahometano convertido al cristianismo) capaz de venerar a San Bartolomé y al mismo tiempo encabezar una kábila musulmana.

Cristóforo, Subconcejal de Turismo, ha sorteado todo tipo de estacas, sobre todo aquellas que antaño se dicen colocó en los montes ciezanos para orientar al desorientado cuando por la Letal Villa de Cieza reinaban los sociolistos. Con posterioridad ha desarrollado su intensa labor de animación turística a través de una empresa salida de un cliché fotográfico y de un "nisanpatrol" de los que a veces salen personas con uniformes de trabajo de "Promocionus Empresarialis", al parecer una ONG que precisa de vez en cuando del préstamo de vehículos.

Ferrorum es además de muchas otras cosas, rey, y además mago y como antiguo miembro de las "OJE ~RIS" (organización a la que debió pertenecer cierto concejal que cultiva bolsas moradas sub-oculares y que es el "ordenoymando" de este subconcejal); digo como antiguo miembro del citado grupo de disciplina franquista, le gustan los desfiles de reyezuelos, moros, cristianos, así todos en fila, ordenados y mandados.

Alguien podría estar pensando que a cuento de qué abrir este bestiario con una persona, ciudadano él, como todos nosotros. Pues la respuesta es clara: cuando se está en el "plato y en las tajás" pasas a ser personaje público, sobre todo si de la cosa pública vienen los dineros para tan desmedida dedicación a las tradiciones ciezanas, a la cultura, a la Historia y, por qué no, al festejo.

Y ya puestos, refirámonos a otras dos acepciones del término advenedizo, a saber:

2. adj.Dicho de una persona: Que, siendo de origen humilde y habiendo reunido cierta fortuna, pretende figurar entre gentes de más alta condición social.
3. adj. despect. Dicho de una persona: Que, sin empleo u oficio, va a establecerse en un país o en un pueblo.
Vamos, que como ni anillo moro al dedo cristiano.

Mercadeo político

La pasada semana ojeando "El Pando News" leo, no sin estupor, una noticia en la que relataba como el responsable de la Concejalía de Senectud se desplazaba "nosedónde" para realizar un curso de "marketing político".

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Sin palabras me quedo. A ver, esto de "marketing político" debe ser como el concepto aquel de "parque con vegetación reciclada" que incluso para un premio nacional de Medio Ambiente resultó totalmente novedoso.

A mi modesto entender, modestisimo si tengo la osadía de compararme con el ilustre Teo después de hacer el curso, lo del marketing tiene que ver con técnicas de mercado, de hecho la palabra correcta en castellano es "mercadotecnia".

Casar comercio y política no parece que termine en buen matrimonio, a no ser que se considere que la labor politica tiene que ver más con "vender la moto" que con "servir a los ciudadanos".

En ocasiones el término marketing suele emplearse como sinónimo de publicidad, pero entiendo que ésta es un recurso más de la mercadotecnia que, al parecer, tiene más relación con el incremento de la demanda para fomentar el consumo.

Así es que no sé muy bien que es lo que se pretende con eso del "marketing político", pero en cualquier caso el mercadeo me parece algo tan sucio que mezclarlo con la práctica política de un municipio me suena a "tongo del bueno" o a "trola marrana", vamos que me da mala espina.

Pero, ¡ah!, eso si, queda de puta madre de cara a la galería: pueeeees este "finde" he estado en un curso de "marketing político" y a gastos pagados que para eso es por el bien de la ciudadanía a la que a partir de ahora podremos engañar más y mejor para que consuman nuestra política de "corte-inglés" o de "cartón-piedra", como el Santísimo Cristo del Cosuelo.

Igual es un curso para aprender a explicar como hay que devolver ahora los "leuros" al tipo de las motos y los toyotas al que el convenio se le ha quedao en "na de na", vamos que ni para medio hoyo de campo de golf.

O igual el "marketing político" permite que comprendamos como casi un año después de aquel bochornoso espectáculo de pleno en el tiempo de descuento se aprobaba un plan que está sin aprobar por la mayoría absoluta del PP en el Ayuntamiento y en la Asamblea Regional.

Total que veo al concejal de Ancianidad ocupando el sillón de Portavoz "potrocolario" intentándonos meter las "tres" patas por el mismo calzón. Y a todo esto...¿qué coño nos importa que Teo se vaya a hacer un curso, ejercicios espirituales o el master en capoira?. Bueno, lo dejo, que luego me dicen que le tengo envidia. ¡Pos va!

¡Oiga!, me devuelva la bandera

Pues resulta que he tenido a mi "chacha Manuela" tres días cosiendo la bandera de siete metros de larga (que ocupaba todo el pasillo de su casa) y que colocamos el jueves por la noche en el "pico La Atalaya".

Yo que fumo como un carretero y que lo del deporte no me va demasiado, me ofrecí a subir con los amigos de "La empedrá" arrastrando la bandera y el resuello mientras el ventarrón hacía que el esfuerzo fuera el doble. Encima lo de las alturas me da miedo de más, pero vamos, la aventura merecía la pena.

Al llegar arriba el viento era todavía más fuerte y ahí que se afanaron los empedrosos a subirse a una antena mientra yo me escaqueaba con el pretexto de sacar fotos. Daba pánico verlos a los cuatro encaramados en el amasijo de hierros mientras iban colocando hasta cuarenta latiguillos de esos de plastico que una vez que los aprietas no hay "cristo" que los abra.

Luego la bajada, que todavía es más peligrosa que la subida, así, arrastraculo y con "cuidaico" de no desprender piedras que le dieran al de alante. Cuando bajamos nos sentamos en el "collao" contemplando la estampa de la bandera ondeando a los cuatro vientos. Un respiro de orgullo y satisfacción mientras espetabamos aquello de "a ver cuanto dura".

Al día siguiente el día levantó lluvioso y la bandera seguía ahí, haciendo contraste con el gris del cielo. Se podían distinguir los colores brillantes a simple vista, pero había algunos que incluso se aseguraban de que la bandera era la tricolor empuñando unos prismáticos desde los balcones.

La sensación era más satisfactoria todavía porque conforme avanzaba el día la noticia corría como un reguero de polvora: "hay una bandera republicana en lo más alto de la Atalaya".

La alegría duró hasta las doce de la mañana más o menos cuando, al parecer, por orden municipal, algún empleado del ayuntamiento subió a quitarla. Seguramente tardó menos que el tiempo que empleamos en ponerla y sobre todo, mucho menos que lo que mi chacha dedicó a coserla. Así es que, con todo mi respeto, le pido al concejal responsable que mande llevar la bandera al Club Atalaya porque sino mi "chacha Manuela" se va a cabrear y mucho, No hace más que repetirme "nene, pero la bandera la habéis 'recogío' vosostros, ¿no?.... que si chacha que si, que está en el Club".

Y es que la cosa es para cabrearse. Vamos que se trata de un robo en toda regla sino la devuelven.

Y es que en este pueblo cada uno tiene derecho a celebrar sus fiestas como le venga en gana. Los "rosieros" con sus sevillanas por media Cieza dejando un reguero de boñigas de caballo. Los semanasanteros llenando los balcones de las casa y las farolas de las calles con sus estampicas de santos y escudos de la Junta de Hermandades. Los moros y cristianos con sus blasones de colores. Y los que pensamos que el 14 de abril es una fiesta más que rememora una etapa democrática de nuestra Historia, colocando la bandera en el monte de todos. Y si a mi no me molestan los santos ni los blasones...¿por qué a otros les escandaliza el ondear de la bandera en la Atalaya?.

En fin, luego dicen que esto es una democracia. En cualquier caso, como decía ese, por favor que el concejal o la concejala de banderas "me la reponga" en el Club Atalaya esta misma semana, o puede ser que vaya a pedirsela mi "chacha Manuela". Y ojo, que mi tía no tiene pelos en la lengua. Allá tú, tururú.

La república "rosiera" de Cieza

A la orilla del Segura
vino Dios a mear

(tracantrannnnnnca trancatranca trán trancatrán)

A la orilla del Segura
donde reina la usura
todo lleno de golfines
vino Dios a mear

(tracantrannnnnnca trancatranca trán trancatrán)

Vino el Señor a mear
a llenarnos los pantanos
los devotos "rosieros"
le vamos a ayudar

(tracantrannnnnnca trancatranca trán trancatrán)

Le vamos a ayudar
con nuestra prerrogativas
paseando a la Virgen
nos van a "subvensionar"

(tracantrannnnnnca trancatranca trán trancatrán)

Nos van "subvensionar"
¡viva el agua para todos!
¡vivan nuestra "tradisiones"!
la juerga y la "servesá"

(tracantrannnnnnca trancatranca trán trancatrán)

La juega y la "servesa"
escupimos las olivas
nos faltan los sanfermines
no tardarán en llegar

(tracantrannnnnnca trancatranca trán trancatrán)

Tiene "Siesa" "sinco" perlas
que no paran de "lusir"
Tamayito
la Cobarro
Chiti
Toñeta y Paquí

¡Olé!

Teo quiere ser GEO

¡Vaya!. No he muerto, tan sólo me he tomado un par de semanas de respiro y ya estoy de vuelta. Tocaría hablar del resultado de las elecciones, del respiro de (Has)Tamayo, Ruín y compañía debido a la huelga de los funcionarios de la administración de justicia que ha paralizado los procesos judiciales abiertos o de la "Paqui Zaldivar" particular que Rajoy se ha buscado y que se llama Soraya. ¡Qué envidia me tienes, Mariano!.

Pero no, todo esto queda demasiado lejos y ya se han vertido ríos de tinta al respecto, así es que el primer abarrunto después de mi merecido descanso volverá a caer del lado del triste concejal de la Vejez: Teo... quiere ser GEO.

Que sí, que me lo han dicho de buena fuente (gracias Paqui, ¡que mona va esta chica siempre!). Si os fijáis en la relación de talleres de la nueva programación de Ocio Alternativo de la concejalía para una Vejez Juvenil, no puede concluirse otra cosa que no sea eso: Teo quiere ser un tipo duro, preparado para la batalla y que todos los jóvenes ancianos como él estemos igual de entrenados que "nuestro líder local".

A ver, repasando. Tenemos Kick Boxing y Full Contact para aprender a dar patadas en los huevos (aunque ahora en el cartel nuevo la patada es en "tos los morros"). Para completar el adiestramiento en artes marciales, un taller de Capoira que es más de lo mismo pero con aire brasileiro. Además una marcha a pie de endurecimiento, vamos que si sobrevives a esto y con el entrenamiento de artes marciales ya se puede ir a la guerra y para ello, Teo nos ha preparado un torneo de "paintball" que ya sabéis de que va: una "auténtica" guerra de pistolas de bolas de plástico que te pringan de pintura. Así nos entrenamos en el arte del disparo.

Para dominar todas las disciplinas también podemos recibir una buena preparación (militar) complementaria venciendo el miedo haciendo el taller de puenting y "haciendo brazos" con el curso de piragüismo (que puede venir bien para las incursiones nocturnas en territorio hostil). No está de más, la verdad, sobre todo si previamente nos hemos apuntado a los fines de semana Multi-Aventura en el cañón de Almadenes en el que podremos hacer barranquismo y juegos nocturnos (que quede claro que en esto último se excluye el sexo).

La prueba final será en verano, cuando con nuestras mochilas nos preparemos para hacer el Camino de Santiago ¡¡¡en tan solo 9 días!!! (del 15 al 24 de julio), supongo que a 140 pasos por minuto, como la Legión.

Pero no todo es tan duro. Siempre habrá tiempo para el "reposo del soldado" cuando se asista al partido del futbol del Murcia en el Bernabeu o se visite el lejano oeste de Almería, aunque a esto no llegamos ya que estaba programado para el 29 de marzo. Lástima que el musical del la Bella y la Bestia (demasiado "pastelón" para tipos tan duros como nosotros) y el viaje al parque acuático sea para menores de 12 años.

Otra cuestión importante a destacar es que se ha rebajado la edad para participar en las actividades a 30 años, dato a tener en cuenta ya que en el anterior viaje organizado por Teo a Granada, la mitad de los "jóvenes participantes" tenían más de cuarenta años. La verdad es que este "abuelete" está en todo.

Así es que ya sabéis: vamos con Teo a prepararnos para la guerra y si no valemos para tan alto honor, siempre nos quedarán los GEO's que es a lo que creo que aspira nuestro anciano concejal de juventud.

Por favor, que alguien saque a este chicho de su casa y le invite a un paseo por "Cieza-la-nuit". Ya te vale Teodoro (te adoro y te compro un loro).

Pdta nerviosa: ¿Es verdad que mi Paqui se casa?. ¡Tengo el corazón partíoooooooo!
¡Vaya!. No he muerto, tan sólo me he tomado un par de semanas de respiro y ya estoy de vuelta. Tocaría hablar del resultado de las elecciones, del respiro de (Has)Tamayo, Ruín y compañía debido a la huelga de los funcionarios de la administración de justicia que ha paralizado los procesos judiciales abiertos o de la "Paqui Zaldivar" particular que Rajoy se ha buscado y que se llama Soraya. ¡Qué envidia me tienes, Mariano!.

Pero no, todo esto queda demasiado lejos y ya se han vertido ríos de tinta al respecto, así es que el primer abarrunto después de mi merecido descanso volverá a caer del lado del triste concejal de la Vejez: Teo... quiere ser GEO.

Que sí, que me lo han dicho de buena fuente (gracias Paqui, ¡que mona va esta chica siempre!). Si os fijáis en la relación de talleres de la nueva programación de Ocio Alternativo de la concejalía para una Vejez Juvenil, no puede concluirse otra cosa que no sea eso: Teo quiere ser un tipo duro, preparado para la batalla y que todos los jóvenes ancianos como él estemos igual de entrenados que "nuestro líder local".

A ver, repasando. Tenemos Kick Boxing y Full Contact para aprender a dar patadas en los huevos (aunque ahora en el cartel nuevo la patada es en "tos los morros"). Para completar el adiestramiento en artes marciales, un taller de Capoira que es más de lo mismo pero con aire brasileiro. Además una marcha a pie de endurecimiento, vamos que si sobrevives a esto y con el entrenamiento de artes marciales ya se puede ir a la guerra y para ello, Teo nos ha preparado un torneo de "paintball" que ya sabéis de que va: una "auténtica" guerra de pistolas de bolas de plástico que te pringan de pintura. Así nos entrenamos en el arte del disparo.

Para dominar todas las disciplinas también podemos recibir una buena preparación (militar) complementaria venciendo el miedo haciendo el taller de puenting y "haciendo brazos" con el curso de piragüismo (que puede venir bien para las incursiones nocturnas en territorio hostil). No está de más, la verdad, sobre todo si previamente nos hemos apuntado a los fines de semana Multi-Aventura en el cañón de Almadenes en el que podremos hacer barranquismo y juegos nocturnos (que quede claro que en esto último se excluye el sexo).

La prueba final será en verano, cuando con nuestras mochilas nos preparemos para hacer el Camino de Santiago ¡¡¡en tan solo 9 días!!! (del 15 al 24 de julio), supongo que a 140 pasos por minuto, como la Legión.

Pero no todo es tan duro. Siempre habrá tiempo para el "reposo del soldado" cuando se asista al partido del futbol del Murcia en el Bernabeu o se visite el lejano oeste de Almería, aunque a esto no llegamos ya que estaba programado para el 29 de marzo. Lástima que el musical del la Bella y la Bestia (demasiado "pastelón" para tipos tan duros como nosotros) y el viaje al parque acuático sea para menores de 12 años.

Otra cuestión importante a destacar es que se ha rebajado la edad para participar en las actividades a 30 años, dato a tener en cuenta ya que en el anterior viaje organizado por Teo a Granada, la mitad de los "jóvenes participantes" tenían más de cuarenta años. La verdad es que este "abuelete" está en todo.

Así es que ya sabéis: vamos con Teo a prepararnos para la guerra y si no valemos para tan alto honor, siempre nos quedarán los GEO's que es a lo que creo que aspira nuestro anciano concejal de juventud.

Por favor, que alguien saque a este chicho de su casa y le invite a un paseo por "Cieza-la-nuit". Ya te vale Teodoro (te adoro y te compro un loro).

Pdta nerviosa: ¿Es verdad que mi Paqui se casa?. ¡Tengo el corazón partíoooooooo!